JORGE BULHOSA MUESTRA SU TRABAJO

Desde la ciudad de Maracay, Venezuela, nos llega el material de un querido amigo, hombre talentoso, Comunicador Visual, Fotógrafo, un ser humano sensible dedicado al arte.

2007.- “arcanum” / galería de la escuela de artes visuales de maracay, edo. aragua. / 2002.- “échame ese cuento...” / sala pequeño formato, casa de la cultura de maracay, edo aragua. / 2001.- “entre hallazgos entré” / galería del centro clínico universitario la morita, edo. aragua. 2000.- “8 lunas 8 soles” / centro de información digital galería virtual (el cid) la victoria, edo. aragua

COLECTIVAS


1993 - 1997.- “mail-art” asociación cultural arcobaleno. fiammeggiante napoli, italia. / “iii edición bienal de arte comunicación a distancia” / casa del arte. panama, rep. de panama. / 1999.-“maracay perfor-art 99” y “fashion art show in memoriam angel vivas arias” / teatro ateneo de maracay, edo aragua / 2001.-“v salón de arte” / avap-calabozo, edo guárico. / “muestra aragüeños en la gráfica” / (el cid) la victoria, edo. aragua. / i salón victoriano de fotografía / la victoria, edo. aragua. / i salón de arte postal internacional / museo josé antonio anzoategui, colombia. / maracay utópica / sala anexa macma en elecentro / maracay, edo. aragua. / 2002.- iii salón de mail @rt / biblioteca virtual de aragua / maracay. / único ocio...hacer ¡click! / sala permanente de fotografía, casa de la cultura de maracay / 2003.- vii bienal salvador valero / museo salvador valero la u.l.a. núcleo valera, edo trujillo. / 2004.- caracas ciudad compartida / ipostel, sala anexa del maccsi. caracas. / san agustín, una mirada urbana / sala cero, museo de arte contemporáneo de caracas sofía imber. / “la casa de todos” / grupo nómada / en rescate de los espacios expositivos de aragua / nueva sede del macma “la ganadera” / maracay. / i certamen mayor de las artes y las letras / capitulo artes visuales maracay, edo. aragua. / v bienal nacional de fotografía / galería municipal de arte de girardot, maracay. / viii bienal salvador valero / museo salvador valero la u.l.a. núcleo valera, edo trujillo. / homenaje al cristo de la grita / la grita, edo. táchira. / sol de navidad/fundación santa clara /chorno/edo. aragua / “viii salon de arte digital”/ cuba. / “i bienal del aire”/choroní, edo aragua / “27 salón municipal de pintura”/ galeria municipal de arte / concejo muniipal de girardot / maracay, edo aragua. / “galería pasillo homenaje a frida kalo” / museo de arte contemporáneo de maracay mario abreu / edo aragua. / “espacio frida “100 años del nacimiento de frida kalo” / grupo la columna / museo de arte contemporáneo de maracay mario abreu / edo aragua. / “3er encuentro internacional de arte corporal” / cc las américas maracay/ edo aragua. / 2008 .-dominios del papel / foyer del teatro de la opera / maracay edo aragua, venezuela. / cubiertos y descubiertos / grupo nómada / ateneo de la victoria / la victoria edo. aragua. / “28 salón municipal de pintura”/ galería municipal de arte / concejo municipal de girardot / maracay, edo aragua. / espacio multimedia “daniel herrera” / grupo la columna /museo de arte contemporaneo de maracay mario abreu / maracay edo aragua. / todos por el arte / casa de la cultura de maracay / edo aragua. / las parroquias caraqueñas visión fotografica de ayer y hoy / museo alejandro otero / caracas -venezuela

REPRESENTADO EN:

consulado de venezuela-china
embajada de venezuela-españa
casa del arte- panamá
museo de arte “josé antonio anzoátegui”-colombia
palacio de gobierno de izhevz, rusia



ANTONIETA (SERIE VISITAS CONYUGALES)



"La tecnica es Grafica Digital, de la serie el boyer y es un tanto la vision del caos urbano actual y su estrecha relación con el caos interno, reflejandose asi en la conducta mas primitiva del hombre, la sexualidad. La serie el boyer, aborda el erotismo en pleno, y su relacion con la ciudad, el entorno social y la psiques, todo ello a través del reflejo de sus personajes en los vidrios de las ventanas de edificios y tiendas, como elemento que entre laza lo etereo y sublime del alma con lo terrenal y carnico del hombre. Con un estilo enmarcado en el pop art que recuerda a Marcel Duchamp y Anndy Warrold, Jorge Bulhosa redefine el arte erotico con una fuerza y determinación grafica y dibujistica, que nos involucra como boyeristas del contexto de ese caos social en que vivimos a diario".

MI INSOMNIO



SI TE PIENSO A VECES

EL POBRE PEDRO - Juan Pomponio

La nave estaba a la deriva, perdida en un océano de óxido, flotando entre los desechos que la humanidad había vertido impiadosamente. Enormes icebergs de basura navegaban sobre la inmensidad del agua corrosiva. Aquel lugar era conocido como el mar tóxico, La Gran Lagartija: un lugar visitado por los demonios del pasado, adormecidos por antiguos lamentos que sonaban cuando el sol se destrozaba sobre la línea del infinito.

La tripulación, cercada por el hambre, continuaba con su desesperación; la ultima rata había sido comida ese mismo día, por la mañana; el aroma de carne asada aún permanecía en el aire, como un latigazo de crueldad sobre aquellos hombres abandonados; ya no quedaba nada, ni siquiera los insectos; tampoco se salvaron las cucarachas gigantes; todo había sido consumido. Las provisiones habían alcanzado para un determinado tiempo de navegación, pero llevaban varios meses de atraso porque la tormenta de vientos envenenados les había obligado a cambiar el rumbo. Los marinos temblaban. El hambre, instalado en el barco desolado por la locura, observaba imperturbable.

La situación se hacía insostenible y todos cuidaban su vida, mirándose unos a otros con recelo; la hambruna voraz acechaba con tentáculos siniestros. Pasaban los días y ellos continuaban sumidos en un silencio trágico. Sólo tomaban el agua que extraían del mar, procesándola con la maquina purificadora.

El hambre camina por la borda con paso lento; los dolores de estómago son insostenibles, calambres agudos comienzan a llamar al descontrol. Ya ni se miran. Nadie se anima a nada. El miedo y lo macabro circulan entre los hombres agotados. Todos desconfían de todos.

—Ha llegado el momento de tomar una decisión —dice finalmente el capitán—. Y como responsable del barco, tengo que decirles la verdad. No tenemos alternativa. El médico de la nave hará una revisión minuciosa de todos nosotros, y luego de una evaluación física determinara quién es el más débil y ése será sacrificado en honor de la salvación de los demás. Esa carne prohibida será el pasaje a la conquista de algo que existe más allá de esta historia. —El capitán pensaba y miraba hacia su tripulación con una autoridad mucho mayor que la normal, estaba tomando decisiones que no eran suyas—. Si no lo hacemos así empezaremos a delirar y de todos modos nos comeremos unos a otros, como bestias. Debemos resolverlo con nuestro pensamiento y con la aprobación de todos. Con un cuerpo podremos alimentarnos durante algunos días y tal vez encontrar la tierra buscada. Será un cuerpo, o dos, o quién sabe cuántos, pero no tenemos otra salida. Piensen, tienen una hora para meditar y decidir.

El murmullo de la tripulación ascendió por las velas, hacia el cielo, como iniciando una plegaria salvadora. Las palabras del capitán sonaban coherentes pero, ¿cómo sería tener que comerse a un compañero? ¿Quién lo sacrificaría? ¿Quién lo asaría igual que a las ratas? Sonaba aberrante, pero no tenían escapatoria. Uno o dos días más de hambre y empezaría a atacarse, con la naturalidad del que desea sobrevivir. Cada miembro de la tripulación se convertirá en un animal o en algo mucho peor que una bestia.

Luego de la meditación, los hambrientos tripulantes deciden aprobar la sugerencia del capitán. La suerte está echada, el médico comenzará a revisarlos uno por uno. Un silencio muerto flota en el lugar, el médico será el ejecutor de un designio reservado a las fuerzas Misteriosas. Él es el más adecuado para decidir quien deberá ser sacrificado... aunque el médico ya sabe quién es el más débil, todos lo saben, pero nadie se anima a tomar la terrible determinación.

Hasta que de pronto, uno de los hombres, el más delicado, da un paso al frente y dice:

—Todos lo saben. Yo también lo sé. No podré resistir mucho más. ¿Un día, acaso dos? Ya estoy listo. —Mientras habla un sopor de espanto le quema la carne agotada—. Tomen mi cuerpo y salven sus vidas. Mi carne será el alimento que los salvará a todos. Ya estoy preparado. Ahorremos el tramite de mi sufrimiento. ¡Por favor!

Un silencio de hielo cubre la nave; nadie hablaba. Todos se miran, nadie se anima a dar el siguiente paso. ¿Quién matará al pobre Pedro? ¿Se atreverán a comer su carne? Cada minuto es crucial. Pedro está ahí, listo, entregando su vida por una causa noble y justa. Pero: ¿qué dirá el Universo? ¿Qué pensarán las leyes de la existencia? Nadie quiere tomar en sus manos esa maniobra cruel del destino, nadie está preparado, nadie es lo suficientemente frío como para hacerlo.

Pedro se adelanta unos pasos, coloca el caño del fusil del capitán en su cabeza y lo insta a disparar.

—¡Dispare, capitán! —grita con fuerza inhumana.

El capitán aparta el arma, y comienza a llorar, y todos lloran. ¿Comerán a un compañero? El hambre acecha, morboso, la tortura del dolor quema los rostros. En ese momento una gran esfera se ubica sobre ellos: una luna antigua, presagio de desgracias. El hambre sonríe y los mira con desprecio, ya no es hambre, ya se ha vestido con las ropas de la locura.

—¡Dispare, capitán, dispare hijo de una gran puta! —El insulto brota desde el fondo del alma de Pedro como descargando toda su impotencia—. ¡Dispare! ¡Dispare! Es una orden. ¡Dispare!

El estampido rebota en el silencio del fin, el disparo marca el comienzo de la vida. Nadie olvidará ese disparo. Nadie olvidará el grito del pobre Pedro, y nadie olvidará, aunque logre vivir mil años, el terrible grito del vigía: ¡Tierraaaaaaaa! ¡Tierraaaaaaaaaaaaa!

SIGUEN LOS POETAS DESDE CANADA

Rodrigo Sandoval

Nacido en Canada de padres chilenos, vivió en Chile entre 1959 y 1973, después de lo cual se instaló en Montreal.

Estudió en el Liceo Manuel de Salas en Chile, en la escuela secundaria Saint-Luc, en el Cegep du Vieux Montreal y en la universidad McGill. Es titular de un BA en economía y una Maestría en Informática.

Escribe poesía en español, francés e inglés desde el año 2005.

Ha publicado haikus y poemas en francés en el sitio AnPlus, luego de selecciones por los editores del sitio.

Tres de sus poemas fueron publicados por la revista virtual Alamedas (2006/2007) de la Protach (Asociación de profesionales, técnicos y artistas chilenos de Quebec).
En el 2008 su libro Memoria ausente fue publicado por Mago Editores. Se trata de un poemario que abarca temas tales como la distancia, la memoria, la sociedad y la naturaleza

VEAMOS SU OBRA

A mano alzada

¡manos arriba!

un robo a mano armada

porque la manopla es un arma

la mano de dios

una religión monoteísta

el monopolio de la verdad

dios, si y no palabras monosílabas

un monolito en diálogo con un meteorito

echa una mano a un hermano

manos a la obra

un mono, un organillo y su monótona manivela

compra de segunda mano

un monociclo

un monoplano en miniatura

y una monografía de aventuras

Tarzán rey de los monos con Jane en bikini

ambos monógamos

corriendo por la jungla de la mano


Reina de la tierra cultivable (a Pablo Neruda)

El cuchillo de cocina rasga

un escote en su vestido café

la desviste por completo sin más

su blanca forma redonda

la firmeza de su frescura

de tierra cultivable

pesa en la mano

su carne penetrada

por el ritmo del filo

el rocío espeso

se pega a los dedos

mil estrellas brillan

sobre la mesa de la cocina

ante llantos incontrolables

ella se abandona en el aceite de oliva

broncea sensual

libera aromas

de ancestros del Mediterráneo

y entrega a la garganta

su picante calor


Luna olvidada

Una noche

sin monedas

sin espuma

sin brillo


Ahí están los sonidos

los crujidos de ramas

los pasos perdidos

los autos fantasmas


Ahí están los olores

de los pinos apestados

de la sal para hielo

del alquitrán del día


Ahí está

el baile silencioso

de una pantalla sonámbula

sobre los muros del comedor


Alguien espera un bus

que puede ser una luz lejana

cantando suavemente

con las manos en los bolsillos


Nadie vio pasar

las nubes negras

y su carga de lluvia

camino al amanecer

Noche de Luna, Luces, Música y Poemas

Cuando uno camina la vida entregado al sino del alma aparecen realidades fantásticas.



En San Sebastián de Palmitas vuelan las metáforas sobre los cerros. La poesía vibra en los rincones, respira entre las piedras, recubre las hojas de plátanos, sueña sobre los cafetales, vibra en el alma de sus moradores.
Junto a poetas como Chucho Ordóñez, el paisa Carlos Valle, el guerrero solar Migue Arcángel, bellos campesinos, mujeres sensibles, jóvenes atentos a la poesía participando con sus lecturas, la belleza pura de Luz Análida y otros personajes novelescos; hemos recitado en el mítico Fortín Rojo, una finca enclavada en Antioquia (Colombia) mientras la luna llena emergía a la luz de las velas con la alegría del aguardiente, el ritual del fuego y la natilla a las brasas, saboreado el agua panela con malvón y bizcocho.
La Noche de Luna, Luces, Música y Poemas han descubierto el velo de la magia, guiados por un sendero místico de intensa locura poética en las montañas. Realmente, haber sido parte de tal evento fantástico, aromado por las hierbas de los cerros, el susurro de la brisa, el brillo de las estrellas, será parte de mi vida hacia la eternidad de los tiempos.

POESÍA EN FORTÍN ROJO

La gente nos ha entregado amor.




RITUAL DEL FUEGO





LAS VELAS DE LA FRAGUA



CÍRCULO DE POESÍA

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "SAL SOL"

El pasado viernes 19 de abril a las siete de la noche en la ciudad de San Cristóbal, capital del Estado Táchira (Venezuela) se presentó el poemario "Sal Sol" del poeta tachirense Obitual Pérez. El libro fue presentado por el poeta Juan Pomponio en la Galería Red de Arte dirigida por el artista plástico Salvador Muntaner.



PRÓLOGO

Antiguas leyendas tachirenses afirman que Obitual Pérez nació dos veces. Otras, creen que no existe. Algunas sostienen que siempre estuvo sobre la tierra en una forma imperceptible, y que recobra su presencia, su esplendor, cuando se le ocurre escribir poesía y tiene la osadía de publicarla.
Está muy bien que lo haga porque de lo contrario las leyendas cobrarían valor.
No crean que me pondré a criticar su obra ¿Quién soy para hacerlo? Todas las críticas artísticas me parecen inútiles. Tampoco me interesa juzgarla, definirla o comentarla, esa no es mi tarea. Lo único que puedo decirles a todos aquellos que tengan un ejemplar de este poemario titulado Sal Sol, es lo siguiente: “dejen llevarse por sus palabras y experimenten cada letra que Obitual Pérez nos entrega”.
Dice el poeta: “La lagrima del sol / cae infinita / sobre el muro. / El jardín circular / de las margaritas / resalta la simplicidad / de la vida.” Aquí, en estos versos se encuentra la alquimia de un hombre que no tiene títulos oficiales en academias de letras o doctorados en diferentes universidades. Celebro que no los tenga porque su canto será más puro, incontaminado. ¿Acaso el talento puede estudiarse?
Me siento feliz por el trabajo de este bello personaje que no cree ser un poeta y sin embargo nos entrega poemas así:”La leche / emana de las nubes púrpuras / en días de mucho sol / sabe a luz profunda.” Obitual Pérez, aparece una vez más con un poemario que será parte de las letras de una voz que comienza a sonar con más fuerza. Es un canto de eternidad hacia todos aquellos mortales e inmortales que tengan la libertad de poder sumergirse en su mundo luminoso de poesía.
La búsqueda de la luz, aquella que habita en la caverna de los tiempos resurge en las palabras de Obitual Pérez, se nota en su camino un peregrinaje hacia el encuentro del conocimiento, viajando en una transformación alquímica para dejar un legado para aquellos seres humanos que duermen sobre la faz de la tierra.
Aquellos que se apartan del camino establecido por el sistema social de turno, tienen la visión del ojo cosmológico que trasciende las limitaciones mentales impuestas por el ego. La senda de la verdadera espiritualidad radica en abandonar todas las cuestiones falsas que nos imponen desde que nacemos.
Obitual Pérez, no pretende nada, sólo escribe cuando tiene ganas y nos deja un mensaje de búsqueda infinita hacia esa Luz. Claro que muchos gritarán: “Está loco”. Y, es una locura maravillosa porque si estuviera cuerdo no podría plasmar el dictado de su corazón, mucho menos ver el sentido del absurdo universal.

Juan Pomponio, Cartagena de Indias, septiembre 2008

Obitual Pérez recibe la sal para espantar los malos espíritus de su poemario.



ALGUNOS POEMAS

En el campo de girasoles
un espantapájaros
lleva tu nombre.

Lo miras diciéndole:
¿Las aves se han marchado,
qué haces?

Nada


¡Salgan!
¡Llueve oro!
Gritabas desnudo
empapado

Aquellos proclamados sabios
usaban paraguas
diciéndote:
¡Loco!

CAMERÚN A PLENA POESIA

Festival internacional de poesia 3V



Marcel Kemadjou Njanke, a la derecha, entrevistado por el periodismo.

Organizado por Livre Ouvert (Libro Abierto) de Marcel Kemadjou Njanke y Art Bakery (Panadería del arte) de Goddy Leye el Festival internacional de Poesía 3V es un espacio en el que se miran y se comparten la poesía, el arte plástico y la música de origénes diversas y de todas las expresiones culturales del mundo. Este festival cumple este año su segunda edición con poetas y artistas plásticos de de Benin, Francia y Camerún y tiene la ambición de promover la poesia y el arte como medio de construcción de la fraternidad cultural y humana.

Florence (Francia) y Boris (Camerún)dibujan mientras otros poetas escriben.




Este festival es el primer festival de poesía nunca organizada en Camerún y ademas en Africa central.

Durante 4 días los poetas y artistas recorren la ciudad Dúala, capital económica de Camerún para dar a ver, a decir y a vivir sus obras y experiencias.

5 actos se realizaron en esta seungunda edición.
a) 3 de diciembre,Sala de la biblioteca del colegio San Miguel de Dúala : Encuentro con Florence Jaboulin de Francia y una centena de estudiantes de este colegio. Durante este acto, los estudiantes leían poemas de todos los poetas invitados (incluso los de Winston Morales Chavarro y Juan Pomponio), mientras Florence Jaboulin dibuje sus colores sobre una tela. Al fin una estudiante recibí El premio de la mejor lectura del día.

b)4 de diciembre, Taller "Alrededor de una cerveza". Poetas y Artistas ( Florence Jaboulin y Boris nzebo) dibujaban mientras los artistas, poetas y curiosos escriban sus impresiones. Todo se pasa en un bar de la calle de la farmacia Bertaud.

c)5 de diciembre, dos qctos. El primer tuvo lugar en un mercado que se llama Marche Mboppi. El artista Ndube Ewane se momificó durante 2 horas, al lado de Florence que estaba dibujando mientras los poetas lean sus textos. Por la noche este mismo día, poetas, artistas, periodistas y curiosos se enccuentraron en un campo que se llama Bonendale donde puede ver la sede de Art Bakery. Esta noche, todos los participantes hablan del tema " el impacto del entorno ambiente sobre la creación artistica"

d) 6 de diciembre el festival se clausura en una orfandad con lecturas, dibujos, juegos y danzas tradicionales con el grupo "les genies noirs du Cameroun"

Danza de clausura.





A la próxima edición en diciembre 2009.

CAMERÚN A PLENA POESIA

Festival internacional de poesia 3V



El querido amigo Marcel Kemadjou Njanke, a la derecha, entrevistado por el periodismo

Organizado por Livre Ouvert (Libro Abierto) de Marcel Kemadjou Njanke y Art Bakery (Panadería del arte) de Goddy Leye el Festival internacional de Poesía 3V es un espacio en el que se miran y se comparten la poesía, el arte plástico y la música de origénes diversas y de todas las expresiones culturales del mundo. Este festival cumple este año su segunda edición con poetas y artistas plásticos de de Benin, Francia y Camerún y tiene la ambición de promover la poesia y el arte como medio de construcción de la fraternidad cultural y humana.

Florence de Francia y Boris de Camerún dibujando.



Este festival es el primer festival de poesía nunca organizada en Camerún y ademas en Africa central.

Durante 4 días los poetas y artistas recorren la ciudad Dúala, capital económica de Camerún para dar a ver, a decir y a vivir sus obras y experiencias.

5 actos se realizaron en esta seungunda edición.

a) 3 de diciembre,Sala de la biblioteca del colegio San Miguel de Dúala : Encuentro con Florence Jaboulin de Francia y una centena de estudiantes de este colegio. Durante este acto, los estudiantes leían poemas de todos los poetas invitados (incluso los de Winston Morales Chavarro y Juan Pomponio), mientras Florence Jaboulin dibuje sus colores sobre una tela. Al fin una estudiante recibí El premio de la mejor lectura del día.

b)4 de diciembre, Taller "Alrededor de una cerveza". Poetas y Artistas ( Florence Jaboulin y Boris nzebo) dibujaban mientras los artistas, poetas y curiosos escriban sus impresiones. Todo se pasa en un bar de la calle de la farmacia Bertaud.

c)5 de diciembre, dos qctos. El primer tuvo lugar en un mercado que se llama Marche Mboppi. El artista Ndube Ewane se momificó durante 2 horas, al lado de Florence que estaba dibujando mientras los poetas lean sus textos. Por la noche este mismo día, poetas, artistas, periodistas y curiosos se enccuentraron en un campo que se llama Bonendale donde puede ver la sede de Art Bakery. Esta noche, todos los participantes hablan del tema " el impacto del entorno ambiente sobre la creación artistica"
d) 6 de diciembre el festival se clausura en una orfandad con lecturas, dibujos, juegos y danzas tradicionales con el grupo "les genies noirs du Cameroun"

Danza de clausura

SEGUNDA ENTREGA DE POETAS DEL QUÉBEC

Louise Desjardins

Nace al norte de Quebec, en la zona minera. Poeta, escritora, profesora y crítica literaria. Sus premios son testimonio de su labor y su poesía, del territorio que se incluyó en sus aportes literarios. Selección de: La 2e avenue. Saint-Lambert, Editions du Noroît, 1990

Selección de su libro La 2e avenue.

En pleno corazón de Noranda en la tarde
El sol lanza sus rayos sobre nuestros cabellos
Françoise me lleva a su casa
Las moscas verdes están instaladas
En los olores de mierda y de basuras
Las mejillas encendidas corremos
Entre los rieles
En pozas de aceite
Huele a arena grasosa el remanente en la nariz
Es el norte del verano
Los tábanos zigzaguean en el trébol
Los capturamos en frascos
El gas de la mina nos envuelve de un golpe
Nos agarra la garganta.

"El sol volvió arrugado
Al patio de arena bruta
Las piernas colgando del balcón
La espalda clavada en el papel ladrillo ardiendo
Contemplamos las chimeneas
Rectas disparejas en el cielo
Eternas y sólidas
Llegan como ladronas
A la hora que menos lo esperamos
Arrojan su nube azufrada
Sobre nuestros cabellos sobre nuestra piel
Yo atrapo un saltamontes
Trafico la eternidad
Para que haga un poco de melaza
En la palma de mi mano"

Ella es un paisaje de verano
Con un poco de rosado
Alrededor del enrejado
Las moscas paran de volar
Sus alas están atrapadas
En un pliegue del cielo
Las dientes de león
Le sirven de sol
Las voces en el columpio
Le dicen Anda afuera está bonito
Pero ella se estira en el invernadero
Con cintas
Alrededor de su cerebro


OTRO POETA DE QUÉBEC

José Acquelin

CUARTETOS de Acquelin.



José Acquelin

Pertenece a la nueva generación de poetas. Nació en Montreal en 1956. Su primer poemario "Tout va rien" se publica en 1987, luego "Le piéton inmobil", "Chien D'Azur" y otros. Publica en la prestigiosa editorial l'Hexagone.

El ave respirable (fragmento)

darse un gusto no es olvidarse
causarse sufrimiento es no poder olvidarse
anda hacia la ventana y mira la noche
aquella que quedó sentada sobre tu silla

*

Nadie es el amo de nadie
porque vivir es pasar y ver que no se es nadie
entonces nadie es amo de nadie
ya que nadie es amo de todos

*

gota a gota escucho el cielo
que cae haciendo guiños
a todos los que miran sus pies
en los charcos de los caminos

*

soy el ojo colgante en el lóbulo del silencio
floto en el más lento arroyo de viento
cada gorrión levanta mis pupilas con sus alas
sé que soy cuando no existo

*

las aves se van a descansar cuando la luz se va
me siento bajo una estrella y pregunto su nombre
soy todavía un hombre y todavía amo los sonidos
mismo si nos elevamos mejor cuando el aire está quieto

*

hace mucho tiempo que es el crepúsculo de la nada
cada alba trae el viento de los bosques a la ciudad
nuestras palabras son pequeñas nubes en el fuego del azul
qué queda por hacer cuando se está con razón o sin ella

*

el viento juega sobre la luz
el sueño juega sobre la verdad
por ese poco de piel que hace
que no nazcamos sin pupilas

*

el viento es un ave inmóvil que ilumina la noche
el viento penetra en ti para soplar sobre el umbral:
lo que te levanta hasta las estrellas no es tu ojo
porque si tú ves tu ojo es que ya una estrella que escapa

*

al alba se calma esa sangre
se redondea y se arregla en fruta
en el árbol lácteo de las raíces de los tiempos
donde algunas piedras vuelan sin ruido

ANNIE VASQUEZ (AVE)

Sólo puedo decir que Annie es una trabajadora del arte. Incansable. Siempre experimentando, esculturas, pintura, instalaciones, performance, escritora, diseñadora. Además de ser una gran artista es mejor persona, hecho esencial para desarrollarnos en el mundo del arte, tan cargado de egos. Annie nació en Caracas en algún año, pero vive en San Cristóbal, Táchira. Aquí podrán ver una pizca de su trabajo y cada uno podrá sacar sus conclusiones. Disfruten de su obra.

ENTRONCADOS (Aserrín, plástico y fique)



EXPOSICIONES INDIVIDUALES:

1997 - “Fértiles y Pegajosas”. Galería Espacios de Artes Visuales. UNET
1999 - “Ñiñitos”. Universidad de los Andes. ULA Núcleo Táchira.
2000 - “Ritos de Aves Corderos y Oveceros”. Itinerante: San Cristóbal, La Grita - Edo. Táchira y Tovar - Edo, Mérida.
2001 - “PON”.Galería “Edeberto Barboza”. Fundación Banfoandes.
2002 - “100 Urnitas, tres cositas y la bendición” .Ateneo del Táchira. San Cristóbal.
2004 -“El Escaparate de mi Niña” .Galería la Otra Banda. Mérida.
2005 -“Mi Ciudad Santa”. Galería de la UNAB. Bucaramanga. Colombia.
2008 - “Troncos anónimos”. Galería El Punto. Colón. Estado Táchira.

Ha participado en más de cincuenta exposiciones colectivas a nivel nacional e internacional entre las cuales destacan: “3er. Salón Nacional del Vidrio”. “6to. Salón El Ajedrez en el Arte”. “XXX Salón de las Artes del Fuego”. “IX Bienal Nacional de Escultura Francisco Narváez de Margarita”, en Venezuela “I Certamen internacional de arte Aires de Córdoba España”. “Exposición de Escultores” - Argentina. “41 Salón Nacional de Colombia”

ALGUNAS DE SUS OBRAS

LOS ANILLOS DE LA EXTENCIÓN (Aserrín, plástico y fique)

JUAN BENAVENTE Y BOULEVARD QUILCA

PRESENTAN: Viernes Literarios

VL (LIMA, XVIII - I - MCMXCI) DICIEMBRE 2008



VIERNES 5

RAÚL SOLÍS (Poesía) Nro. 738

FRANK TURLIS (Poesía)

WILVER MORENO (Poesía)


VIERNES 12

CÉSAR ÁVALOS (Poesía) Nro. 739

ANTONIA GUTARRA SINCHITULLO (Poesía

NIKO VELITA (Poesía)


VIERNES 19

MALENA CARO BARZOLA Nro. 740

LEONARDO DOLORES, JUAN BENAVENTE y GLADYS FLORES

Presentarán la Revista de Escritura Creativa de la UPG de la UNMSM:

TELÚRICA Y MAGNÉTICA

VIERNES 26

JORGE PAREDES (Poesía) Nro .741

SALOMÓN VALDERRAMA (Poesía)

ÓSCAR CALDERÓN (Poesía)


AUDITORIO DEL CENTRO CULTURAL “EL AVERNO”Jr.

Quilca Nro. 238 Lima – Perú
HORA: De 7 a 9 p.m.
- INGRESO LIBRE -
http://viernesliterarios.blogspot.com
viernesliterarios@hotmail.com
Telf.: 995280789

SÓLO LA CULTURA SALVARÁ AL HOMBRE

¡NO AL CIERRA DE LA BIBLIOTECA NACIONAL!

MINISTERIO DE CULTURA ¡AHORA O DEMAGOGIA!

EL MAESTRO NESTOR MELANI OROZCO

NÉSTOR MELANI OROZCO.

Pintor, escritor y Dramaturgo. Su espacio cultural ha recorrido los ámbitos de la patria y su lucha por la identidad y el patrimonio de su pueblo ha sido su pensamiento ferviente. Tiene en su haber más de treinta libros. Sesenta obras teatrales y un hecho mayor como Artista Plástico. Laboró en la misión de profesor de arte del Liceo Militar Jáuregui durante más de treinta años. Viajo por Europa en Plan de Estudios. Es miembro Cronista de Academia de Historia del Táchira y del Norte de Santander en Colombia. Honorario de la Sociedad Bolivariana de New York.
Nos muestra en breves apuntes la visión de la Primera propuesta de una escuela de arte en Venezuela. Con el ideal de los Colonizadores y la esencia sublime de nuestros originarios. Para la realidad del arte tachirense.

EL VIOLÍN DEL SEMINARIO DE LA GRITA - NESTOR MELANI OROZCO

El patio grande del Claustro mayor, a un costado la vieja capilla al Corazón de María y entre montañas que poseían el color de las esmeraldas estaba el Seminario Kermarie. La Grita muy abajo después del topón, entre nieblas y angustias de aquellos años envueltos de tantas esperanzas. Las voces cantaron en armónicas presencias y los delirios que dejaba en la distancia el sonido del río embebieron de encantos aquel lugar supremo. Las ventanas con ojivas como arrancadas a las presencias del mismo arte gótico, dejaban divisar las nostalgias del azul del cielo, los seminaristas cantaron el ángelus y la vieja campana hizo sus armónicas invocaciones al atardecer. En uno de sus pasillos el viejo sacerdote caminó en silencio mientras los otros se marcharon con sus alumnos a la sala del comedor. Una virgen de mármol presencio las imágenes y el viejo Director aun demostrando el color tenue y rojizo de sus cabellos entre canos se oculto en los pasadizos que conducían a los sótanos bajo la luz fresca de las lámparas. La última pincelada del sol en su arrebol despunto la tarde y violetas y azules profundos crearon armonías mágicas al entorno del lugar.
Entonces las manos del clérigo abrieron la caja de hierro en el escondite, un frío halito del tiempo cobijo con sus aromas el salón de los secretos, mientras algunas cajas y baúles permanecieron dormidos. El padre recogió en sus manos aquellas formas y esencias de la caja musical. La miro con mucha devoción y tomándole con amor de músico emprendió una sonata, mientras los acordes del silencio idealizaron aquel pequeño concierto en el vientre dormido del claustro. Quizás: Verdi, Berlioz y el mismo Chopin se devolvieron de los templos de la vieja Europa para asentar diminutos espacios a los sonidos de un acorde de Dios hecho de madera, de roble y arrancado a los tiempos del mármol como si Moisés retornara de los desiertos Egipcios para contemplar el sonido que hace el viento cuando estremece las palmas del desierto y choca como un gigante hambriento en las tumbas piramidales de Ramses, el faraón o se detiene en la cripta de Abraham para comunicarse con los mensajeros divinos. O el grito de los gitanos pronunciaran entre sonidos de violines; algún pechicato en las distancias del sueño. Este acto lo encarnó aquella noche el violín, el mismo guardado en la caja de metal que sirvió en la Primera Guerra mundial y un sacerdote tan francés originario de Lyón donde Napoleón abrazó los encantos de la Venus de Milo y dejo ver salir el aroma de Josefina entre cortesanos y legionarios galos. Allí estaba el padre Jean Baptista Cabaret, con alma de artista, con dolor del coronel emprendiendo los designios de la guerra y con fe a un Dios hecho cristo de la sangre de los pueblos.
Mientras el Violín nacido de las manos de Antonello Stradivari se había venido en el tesoro que depósito el clérigo en aquel vientre viejo del Seminario Eudista de La Grita de los años de 1933.
La sonata devolvió mil delirios y los panes del sagrario se tornaron en sacrosantos pensamientos mientras en el torreón de los secretos se dejo un eco guardado, como pureza de todas las almas.
Muchas noches se hicieron sagradas en el refugio de aquel sótano, con notas melodiosas arrancadas a la perennidad de la música. Y el Violín de Stradivari era el alivio de las distantes encrucijadas de aquel pensador, como desvelos compuestos por las palabras y por los misterios junto a la voz de las noches y frente al aroma que dejaba la montaña después de cada jornada y de las oraciones.
Los años pasaron, se volvieron muy lejos, los viejos ancianos que laboraron en el Seminario miraron con mucho respeto cada secreto, desde el piano, los libros, el altar de la capilla que pintó el pintor del pueblo, hasta el esqueleto de un soldado viejo. Pero en el fondo de aquel monumento arquitectónico se quedó en su amor el único violín que vino junto al soldado de la guerra, el mismo sacerdote y quedándose en aquella caja de incógnitas se marcó una lágrima y una gota de sangre.
Entonces en el silencio de nuestra Grita, los tiempos cambiaron y un día tal vez después de la primavera, después de los calurosos agostos de 1981, como anunciando el otoño unas manos ignorantes y malditas destrozaron aquella abadía de ilustraciones. Donde existieron libros, esencias de la Teología, ámbitos de Filósofos y voluntades de maestros. Destrozaron sin dolor el viejo Seminario de los Franceses y en lo profundo de su vientre, allá en el sótano junto al tesoro de la guerra Europea también quedó sepultado el cuarto Violín que Antonelo Stradivari había creado en la Cremona de Italia del año 1735. Y por circunstancias formó parte del tesoro que el Francés trajo en sus valijas a La Grita cuando lleno de pasiones construyó el Seminario Kermaria. Entonces el tiempo marcó los siglos y la misma tierra un día después de las voces un dios devolverá con sus reclamos la pureza del legado que borraron por tanta inconciencia.
El reloj marcará con sus péndulos los recuerdos y hojas de los árboles volaran en los sonidos del silencio de un violín consagrado a la inocencia…
Mientras los niños en su pureza preguntaran para saber que existió en aquel lugar.
Por es hojas están volando por tantos años. Y el violín se guarda en silencio…

HOMENAJE A LOS AMIGOS POETAS

II Encuentro de Escritores "Vuelven los Comuneros" 2008 - Bucaramanga

POEMA DEL AMIGO ADOLFO ARIZA (BARRANQUILLA, 2008)

Al lado de los poetas Fabio Ortiz y Adolfo Ariza, en Caza de Poesía, allá en la bella Barranquilla.




Nos dice Adolfo Ariza

En sus manos, apreciados amigos, un poema para joder a Juan, inspirado en la tranhumancia de Juan Carlos Pomponio, el colega argentino. Quiza el poema establece una forma de tomar partido. Sedenterismo o transhumancia. A la primera pueden pertenecer Denis Miguel Vega, Jota C. Medina o Federico Santodomingo. En el otro bando: El che, Juan, Winston Morales Chavarro, Mario Encalada, Carlos Valle, en fin... Espero les guste. Una abrazo común. Adolfo Ariza.



A los odiados caminantes
(Poema para poner a pensar a Juan)

A ustedes, que son de las peores cosas que nos pueden suceder en la vida.
A ustedes, seres maleables, que están hechos de ese raro metal con que lucen fabricadas las más duras despedidas.
A ustedes, que llevan en la mochila una preparada sonrisa, un estandarte de colonizador que siembran en sus esperadas conquistas.
A ustedes, seres cínicos, precavidos y egoístas. Dueños de una gran mentira:
“Estamos hechos para el adiós”, dicen, pero no reparan en las heridas vivas de los que dejan, en el albur de sus agudas aristas.
Nosotros, los sedentarios, los habitantes de la aldea, somos esa huella que se queda, esa tristeza inmerecida.
Nosotros, que los miramos quisquillosos, ingenuos, desconfiados; odiamos el maldito abrazo de la partida.
Nosotros, los cobardes, a los que medio kilómetro de distancia nos suena a lejanía, odiamos el gesto.
Nos gusta tratar con la gente que se atreve, de frente, no que nos muestren la línea de sus curvadas espaldas, sus sinuosas y escurridas nalgas.
Ustedes no entienden.
¿Qué van a entender?
Ustedes pertenecen a la estirpe de Esaú, de Ulises, de Moisés; tienen aburrido el talón, ligero el pie.
Son propietarios de paradas abreviadas, de voluntarios éxodos y volátiles Itacas.
Ustedes son hijos de la rueda. Nosotros somos descendientes del árbol. Esa ceiba gigantesca que les obstruye el camino.
A ustedes les colabora el viento. A nosotros nos gobierna el verano, nos derrota el hacha.
Somos la flor que el caminante recoge y lleno de angustia le pregunta por sus amores.
Que el dios del cultivo, de la siega y la llegada me evite a cualquiera de los suyos. Que nunca, nadie más, vuelva a tocar a mi puerta.
Se los digo desde ahora, ninguno de ustedes tendrá jamás los granos de mi trigo, el agua de mis labios, la sombra de mi casa.
Aborrezco de una dolorosa y flaca amistad, de una cordialidad cicatera y efímera.
Por la misma razón no digiero menudencias, corazones hervidos, chinchurrias o hígado frito.
Yo os condeno a sus amistades livianas, a sus amores de paso, a sus cuerpos contusos y maltrechos, destrozados por el camino; dispuestos para el reposo en un incómodo jergón, en una abominable cama.
Una noche se cansarán de verdad. No lo duden. Un día pensaran en regresar a la primera despedida, y probablemente nadie los espere en casa.
¿Qué harán?
¿Tendrán el vigor suficiente para extraer de sus mochilas el valor para quedarse?
¿Esa casa pequeña y blanqueada que encontrarán deshabitada será bastante?
¿Y qué me dicen de la mirada vieja y desgastada del hermano?
¿De la estropeada salud de los padres?
¿Del corazón de los amantes?
En honor a la verdad, ¿se quedarán entonces?
Ustedes, cuya cama es la faz dura de la tierra. Cuyo techo son los destruidos firmamentos, como diría Lawrence. Y en cuya ambición no está contemplada la ilusión del regreso
Ustedes, hijos de mala leche, están condenados al dolor y al guayabo que nos condenan sus imprevistas ausencias:
a seguir para siempre, que es lo mismo que llegar y regresarse;
a sembrar olvidos que es lo mismo que recordarse eternamente.
Ustedes volverán a mí.
Ustedes me lanzarán señales de humo –tal como prometieron-.
Ustedes me enviarán mensajes por internet.
Ustedes me llamarán a gritos.
Temo decirles, odiados trashumantes, que ya nunca más escucharé.
Vosotros rompieron las ataduras de sus gentes, Vencieron a Isaac Newton, copiaron a Charles Darwin.
No envejecen tan rápido como nosotros.
Gozan de un tiempo distinto. Infinito.
Ustedes, ya perdieron la ruta de sus intrincados caminos.
Ignoran que están aquí para quedarse.


Barranquilla, diciembre 2 de 2008.

CONTEMPLACION DE UNA NO MENTE

Un pájaro desconocido canta con tanta belleza que detiene al tiempo entre las hojas del aguacate. Una hoja cae lentamente, ha completado el círculo y regresa a la tierra para recomenzar. En el patio de Wilfredo llega una canción de Roger Waters. Los pájaros cantan tan apasionados que la vida ingresa en otra dimensión, los duendes traen silencios de la tarde y las flores sonríen.
Mi paso fugaz por la tierra será apenas nada, algunas letras dispersas que, el tiempo se encargará de agruparlas para que viajen hacia otros destinos de otras épocas y visiones de otros seres que vivirán en otros presentes y leerán cada letra en el futuro de verme desde el pasado que a su vez también será presente. La relatividad del tiempo.
El viento murmura despertando a las hojas, me trae el aroma del mar, imagino barcos que pasan atravesando el patio, sirenas desnudas que brillan encendidas como antorchas celestiales. Todo es posible en el mundo de la tinta. Se generan universos que portan el mensaje de las células y la Realidad se expande hacia otros universos.
¿Cuál es el sentido de la existencia? Veo un mundo hueco donde abunda la realidad de mentes mediocres, embotadas en una vorágine materialista de vidas que lindan la tragedia cotidiana de un tedio insoportable donde lo único que parece importarnos es lo superficial. El grito desgarrador de uno que pide ayuda para salirse del círculo, es el grito de otros tantos millones que viven en la misma situación de asfixia. La vida se esfuma hacia una lenta agonía en una fugacidad de apenas setenta u ochenta años de existencia, desperdiciados en un millar de pensamientos que nos conducen a la desesperación.
El dolor de uno es el dolor de todos, viviendo en una desconexión total de lo que es real. Y tenemos millones de mundos entrechocados que pugnan por obtener el dominio de otros que son sometidos al abandono de una raza cruel. Está llegando el tiempo de comenzar a VER y darnos cuenta sobre la cuestión central de la vida para que cada uno encuentre el rumbo original de la existencia y así emerger del automatismo colectivo de mentes alienadas por otras mentes que se creen superiores al imponer sus pensamientos con afán de control y sumisión de aquellos hombres máquinas que sólo responden ante un leve estímulo del líder de turno.
¿A quién le importa la actividad contemplativa de un hombre que “no piensa”? El movimiento de la no mente se produce desde el lugar al cual el común de la gente no tiene acceso porque es mucho más fácil moverse desde un cerebro condicionado, acurrucarse en una idea y actuar desde un plano de limitación mental. El tiempo del hombre que se quitará las vendas sociales para desempeñarse por sí mismo y ser Real ante lo auténtico, está comenzando a llegar.
Aquellos que logren vaciar la mente de los contaminantes sociales, se quedarán atónitos cuando logren ver lo que descubrirán por sí mismos, se darán cuenta de lo dormido que estaba y recobrarán la vida en una visión pura e incontaminada. Abandonarán las viejas estructuras mentales para dar paso a una mente nueva. Surgirá un cerebro puro que no contendrá trazos de nada. No será una mente católica, judía, hindú, comunista, o musulmana. Será una MENTE HUMANA, producto del amor. Funcionará libremente con la idea de ser y compartir con todos aquellos que están dispuestos a afrontar una nueva forma de ver, a sentir la pureza del verdadero hombre revolucionario, funcionando desde la inteligencia real de actuar y hacer el bien a todos los demás porque comprende la conciencia de que todos somos parte de un Todo, células de una misma realidad que conforman el género humano.
Una sociedad que arremete contra sí misma es como un cáncer que devora todo a su paso. El hombre en una guerra es una célula cancerosa que ataca sin piedad a otro de su misma especie, propagándose a regiones vecinas, desparramando el odio sobre otras naciones olvidándose de la esencia original de todos los tiempos. La humanidad es el cuerpo que vive en el universo y cada uno tiene que darse cuenta para tener la libertad de elegir ser bueno para no contaminar a sus componentes. La tierra está padeciendo una severa enfermedad llamada: seres humanos.
En nosotros reside la solución. Cada uno tiene las herramientas necesarias para trabajar hacia todos los corazones del ser humano. Estamos comprometidos ante una realidad social que esta a la vista de todos aquellos que quieren ver lo real de la cuestión. El resto seguirá sumergido en el sueño colectivo de no saber lo que hacen, precisamente porque están profundamente dormidos. El tiempo de la conciencia llegará y todos estaremos unidos en paz verdadera. Una paz no creada por el hombre, una paz que emergerá de cada uno de nosotros propagándose a todos los seres humanos sedientos de justicia para conformar una fraternidad universal.

Juan Pomponio

EL PATIO DE LAS BRUJAS

LA BRUJA DESCUBRIENDO SU OBRA




El 27 de noviembre de 2008, tuvimos una noche de brujas en la Galería "El Punto" de San Juan de Colón, Estado Táchira, Venezuela. Expuso "La Bruja".

Según palabras de "La Bruja": Los demonios han estado influyendo profundamente en el desarrollo humano. Muchos de ellos siguen aquí después de miles de años, algunos nuevos han llegado y otros han ido cambiando de nombre, de apariencia y lugar para perpetuar su obra. Estudiar estos demonios es confrontarse con el lado oscuro de cada uno de nosotros, es la sombra que nos constituye y de la cual nunca podremos liberarnos.

SU OBRA

MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR

Llega a FRAGUA UNIVERSAL la voz de la poesía cubana.

El poeta Miguel Crispín Sotomayor, Reside en La Habana. Graduado de Ingeniero Agrónomo Pecuario en la Universidad de La Habana. Ha escrito los poemarios: “En la Distancia” (África 1978-80), “Fantasmas de Quijote” (2006) y “En la redondez del tiempo” (2008). También ha escrito cuentos, testimonios y en la actualidad escribe una novela histórica. Colabora habitualmente con las revistas literarias digitales “Inventiva Social”, “Poemas en Añil”, “Misioletras”, “La Buhardilla”, “Territorio de Encuentros”, ”Con Voz Propia”, “La Máquina de escribir”, “La Iguana”, ”Mapuche”. “Revista Poeta” y otras, editadas desde Argentina, así como en las revistas Artesanía Literaria (Israel), Isla Negra (Italia) y en “Rincón de Poesía” (España). Poemas suyos han sido publicados en “La Jiribilla” de Cuba y en otras revistas y blogs de Brasil, México, Colombia, Venezuela, España y EE.UU. Sus poemas han sido y son leídos ocasionalmente en programas radiales de dos emisoras argentinas, una de Perú, una de EE.UU. y otra de Francia. Es Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES), de Poetas del Mundo y de la Sociedad Mundial de Poetas. Poeta Fundador del Primer Museo de la Poesía Manuscrita, San Luís, Argentina. Director del Movimiento Cultural del Proyecto de Contra información ArgosIs-Internacional en la Red.

DOS POEMAS DE SU LIBRO Fantasmas de Quijote
.Quijoterías.


¿Por dónde andas?


¿Por dónde andas
hombre de lanza angosta
y jamelgo escuálido?
¿Por qué demoras ir a la carga,
con alma y lanza,
contra el imperio?


Reproche


Cuando crees llegar
se hunde el camino
el fango alcanza el cuello
casi la boca casi la lengua.
Cuántos tacones y suelas gastados.
Cuántas gotas de sudor. Cuántas horas de sueño.
Cuántas vidas.
Todavía miro y escucho: Fuego.
Veo
los cuerpos caer
las telas negras
la muñeca corriendo camino a la orfandad
prendida de la viuda anticipada.
Y sigo anclado
como otros más.

VUELVEN LOS COMUNEROS

Segundo Encuentro de Escritores en Santander - Colombia

Noviembre 20 – 21 – 22 de 2008

Con profundo orgullo de poeta del mundo, organizador y director general del Segundo Encuentro de Escritores en Santander “VUELVEN LOS COMUNEROS”, registro ante el mundo que por las breñas de la tierra que fue escenario de la revolución de los Comuneros, liderada por José Antonio Galán, que le propuso a la Amerindia, su libertad, con su grito de batalla “Ni un paso atrás…”




FUE LA HORA DE LA POESIA, cuando los muchachos escriben en las paredes rebeldes grafitos callejeros MAS POESIA, MENOS POLICIA, me recuerdan al poeta Mexicano Jame Sabines en su decir: La policía irrumpió en la casa y atrapó a los participantes de aquella fiesta, por lujuriosos y perversos… La policía no puede irrumpir en las calles y acabar con otros escándalos, como el de la miseria.

Esto dije a la hora de comenzar la cita comunera de la palabra:

Preguntamos cuanto vale la guerra, cuanto en dinero, cuanto en dolor, cuanto en tragedia, cuanto en medio ambiente, cuanto en vidas humanas… cuanto vale un puesto de salud, una vivienda digna, una escuela con maestros, cuanto vale repartir las oportunidades llenos de la convicción de lo que los demás, esa muchedumbre con banderas que camina, merecen también la felicidad… cuanto vale amarnos, o es que amaos los unos a los otros es panfleto de un rebelde crucificado, o demagogia de quienes usurpan su palabra.

ES LA HORA DE LA POESIA, he dicho y sostengo que “LA SOCIEDAD QUE SILENCIA A SUS POETAS… SE QUEDA SIN CONCIENCIA” y silenciarlos no solo es acribillarlos como hicieron con CHUCHO PEÑA que verseaba soñando el retorno de Don Simón, como acribillaron a TIRSO VELEZ el poeta alcalde de Tibú, por cantarle al guerrillero y al soldado que dejaran de pelearse, que recordaran que ellos dos nacieron en las mismas breñas pobres y sus madres son vecinas que les lloran abrazadas por igual.

Silenciarlos también es dejarlo morir sin escucharlos por que un necio poeta PABLO ZOGOYBI, dijo que una mesera mestiza de ojos café, es más linda que una blanca mentira venida del norte. Silenciarlos es también someterlos a la mendicidad para construir los sagrados escenarios de donde la gente sale pensando lo que no le deja pensar el frenesí consumista y mediático que moldea su opinión y de encuestas que dan confianza para ir a la costa, aunque no se tenga cómo ir a la costa.

Maestros

CAROLINA SPELLMAN -COLOMBO BRITÁNICA-,

JUAN CARLOS POMPONIO –ARGENTINO-,

ANASTASIA ESPINEL –RUSA-,

MARIO ENCALADA -SUECO CHILENO-,

JESUS ORDOÑEZ -COLOMBO CANADIENSE-

CLEMENCIA CALERO –VALLUNA -,

HERNAN VARGASCARREÑO –BOGOTANO-,

MARIO RAMON MENDOZA –ATLANTICENSE-,

ADOLFO ARIZA -MAGDALENENCE -,

CARLOS VALLE –ANTIOQUEÑO-,

ANTONIO ACEVEDO – SANTANDEREANO-,

ANGY GAONA –SANTANDEREANA-,

JOSE ORTEGA –SANTANDEREANO-,

ALFREDO ORTIZ– SANTANDEREANO-,

JAIME ROJAS –SANTANDEREANO-,

FABIO ALVAREZ -SANTANDEREANO-,

ustedes portan la luz que deben dejarnos para ser mejores…

Se habla del espíritu navideño, del espíritu empresarial, del espíritu olímpico, del espíritu santo… yo hoy quiero proponerles, que nojotros loj jantanderaanos hablemos y asumamos el ESPIRITU COMUNERO, como “UNA RAZON ARRECHA PARA QUE NO SE EXTINGA UNA RAZA CAPAZ DE HACER OTRA PATRIA, SI COLOMBIA MURIERA”

Hermanos poetas, bienvenidos a la tierra que basta para hacer otra patria si Colombia muriera, bienvenidos a la tierra Guane, pueblo diezmado no por guerrero, sino porque sus inteligencias eran superiores a las de sus santos legales conquistadores.

Hermanos destellen con esa luz propia, así entonces invocando el sagrado espíritu comunero, el descenderá para atrapar su luz y dejarla entre nosotros, dejando SU POESÍA, ESA ARMA CARGADA DE FUTURO

Fueron 3 días de profundas lecturas y reflexiones, colegios, casas editoriales, casas de cultura, la calle misma… fueron los escenarios mayores para el encuentro de plumas comprometidas en la construcción de nuevo pensamiento y al final en el foro sobre el papel del escritor como actor social de cambio, imbuidos del ESPIRITU COMUNERO, que no era más que nuestra recordación de misión de arte comprometido con el referente de las gestas que han escrito la libertad… las gestas por la vida!!!

Argentina, Chile, Rusia, Canadá, Inglaterra, Antioquia, Atlántico, Magdalena, Valle, Bogotá y Santander, fuimos UN SOLO COMUNERO!, llegamos con expectativas por el nombre de la convocatoria VUELVEN LOS COMUNEROS y nos fuimos impregnados del ESPIRITU COMUNERO… VOLVEREMOS MÁS COMUNEROS.

Así cumplimos con ésta cita, que a partir de 2009, volverá hecha una propuesta universal.

HERNANDO ARDILA GONZALEZ

Poeta del Mundo

Director General Segundo Encuentro de Escritores en Santander – Vuelven los Comuneros -

Hernando Ardila Gonzalez.

Embajador Universal de la Paz - Colombia.

Circulo Universal de Embajadores de la Paz - Ginebra - Suiza.

http://melodia.zoomblog.com/

http://www.syc.com.co/editorial/grpaginar.asp?charlibros=T

http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=590

http://www.artepoetica.net/Hernando_ardila.htm

http://espanol.groups.yahoo.com/group/hernandoardilagonzalez/

http://groups.msn.com/hernandoardilagonzalez

http://www.enfemenino.com/blog/abogada914

http://www.citla.com/cgi/pagina.pl?id=6417
http://

POESÍA DE RAFAEL ROSADO

Poeta y escritor Dominicano. Graduado de Empire State College-SUNY con un BA en Literatura Hispano-americana, 2002. Publicó Testimonio Ancestral, 1996 y “El Espejo Fantástico” (Antología de Poesías Eróticas), 2008. Forma parte de “POETAS DEL MUNDO”. Participo en el IV ENCUENTRO: OCTUBRE TRAS LAS HUELLAS DEL POETA, EN CHILE. Más reciente fue Antologado en: “Gira Poema-Haz Rodar una Poesía”,2008. Artículos, cuentos y poemas suyos han aparecido en el periódico -La Información de Santiago, poetas del mundo, Wrong Side (Blog del poeta Daniel Montoly) Delaware, Ohaio y como en ningún otro sitio, su producción aparece, en la revista cultural e informativa de Internet:
WWW.NAVARRETENSE.COM en la cual mantiene una columna semanal desde Diciembre, 2007. Donde, sus cuentos y poesias han sido leídos por decenas de miles de personas. El poema “Tu Sangre”, de Rafael Rosado, fue traducido brillantemente al catalán por el Filólogo y catedrático de Valencia, España, Pere Bessó.



MUSA SUTIL

“La muerte es un espejo que refleja las
vanas gesticulaciones de la vida".
(Octavio Paz)

La musa
sutil visitadora
llegó a mi puerta
esta mañana
tocó a mi guarida
sin perro ni guardián
y no la escuché
hice oídos sordos
a su trepidante tuntún
La musa sutil
No sé
qué poemas y amores
vino a contarme
con su voz de sirena sin mar
Más yo
rebelde
hasta los huesos y cenizas
no la dejé
entrar a mi cuarto
forrado
de insomnios amanecidos
Me encontró
haciendo y deshaciendo
el amor
con algas y jazmines
en la piel
Con caracoles
de miel salobre
en los labios
Con helechos
florecidos por Tortugas
en cada entrega
Con olas
espumosas de cocoteros
subiendo
por un pecho de algodón
con cantos
de calandrias y ruiseñores
corriéndome
por la sangre
Con madre selvas
luminosas
en cada Mirada
La musa sutil
gimiente
coléricamente entristecida
se fue
se fue llorando soledades…
Porque no la dejé
entrar en mi poema
he perdido la musa sutil
esta rara mañana
Quizás también he perdido
mi mejor poema por hacer
Por hacer el amor
Por ser dejé de ser
Dejé de ser más poeta
para ser más hombre.



LA MUJER DEL ESPEJO

*Esta mujer
cálida
temprana
y de media luna,
viene a mí
a través del espejo.

*Yo,
acudo a palpar
el rayo escondido
en el azul de su Mirada

*Para desnudar
y liberar
aquel amor prisionero

*En las frías
solitarias y antiguas
paredes
de un espejo de tocador

PEQUEÑA SELECCIÒN DE POETAS DE QUÉBEC, CANADÁ.

Selección de: Quand les hommes vivront d'amour.

"Cuando los hombre vivirán de amor"

Raymond Lévesque





Raymond Lévesque

Nace el 7 octubre de 1928 en Montreal, Quebec. Estudia piano y arte dramática. Poeta, hombre de teatro y cantautor. Raymond Lévesque triunfa en el Paris de fines del 50 junto a sus compatriotas Jean-Pierre Ferland y Claude Léveillée. Se conoce además, porque en Latinoamérica se musicalizó su poesía.
Bibliografía del autor. Le p'tit Québec de mon coeur, cuaderno de canciones, prefacio de Fernand Robidoux, Outremont, Québec, VLB, 1990. D'ailleurs et d'ici, Montreal, Leméac, 1986. Au fond du chaos, Montreal, Éditions Parti Pris, 1971. Quand les hommes vivront d'amour, prólogo de Bruno Roy, Montreal, L'Hexagone, colección. Typo: Poésie 35, 1989, 378 p. (edición original en Éditions de l'Arc, 1968). Au cabaret avec Raymond Lévesque, dix nouvelles chansons, Montreal, Éditions Archambault, 1959.



Despilfarro

El drama no es la muerte,
Sino la vida.
La suerte cruel
Que nos destinamos,
El derroche de todas
Las posibilidades de amor,
De compartir, de felicidad.
Es el inmenso despilfarro de la luz
Y del tiempo.
Las cosas son sólo un instante
Y derrochamos todo eso.
No es la muerte
El drama,
Sino lo que hacemos con la vida.



Poema

Recordar que el mundo es inmenso
Que todo es transitorio y sin gran importancia
Y, en el tiempo, mucho no pesa,
Ante todo hay que saber ser feliz.

Hay que amar la vida por lo que ella tiene de hermoso
Y escogerla, no soportarla,
Perdonar sus penas y sus males
Como una amiga que se equivoca.

Saber perdonarse sin avergonzarse
Sino la vida se transforma en una prisión.
Cada día tiene su pena
Nada es perfecto, y quién entonces tiene la razón.


Traducción del francés, Alfredo Lavergne.

LA CASA DEL LIBRO TOTAL

Presentación

A partir del fenómeno digital, que permite escribir sin papel y almacenar las obras para hacerlas asequibles a todos, se hace notable la ausencia de muchas obras producidas por nuestros antecesores; en respuesta Sistemas y Computadores S. A. diseña y pone en funcionamiento un libro digital en la internet, de acceso libre, bajo el dominio www.ellibrototal.com

El libro total es el medio para la recuperación de nuestro pasado, la edición y reedición de obras, para la reunión de los maestros y de las ideologías, de las palabras, de la música y las imágenes.
En su evolución este proyecto de recuperación y preservación del patrimonio cultural nos ha exigido un lugar suficiente y apropiado de trabajo, razón por la cual hemos reconstruido y tecnificado una casa de la Bucaramanga antigua, ubicada en el corazón de la ciudad: "La Casa del Libro Total". En sus salas se reúnen nuevamente las obras de los artistas de hoy y ayer con sus amigos, familia, discípulos y estudiosos. De esa exposición y de esa reunión rica y cambiante, se construye memoria para que a su vez haga parte del material a ser editado y posteriormente incluido en nuestro libro digital.

El escenario con que cuenta la casa, difiere de los escenarios convencionales porque en él los autores, compositores e intérpretes tienen el lugar perfecto para preparar y realizar las grabaciones digitales de las obras a ser recuperadas, y posteriormente incorporadas electrónicamente al Libro Total.
A ésta casa tiene acceso cualquier ciudadano interesado en permanecer el tiempo que desee durante su horario de atención al público (lunes a sábado de 7am a 9pm); apreciar nuestro trabajo, el de los autores y además descubrir su propia capacidad creativa.
En síntesis, la Casa del Libro Total es un centro de producción, recuperación y documentación del patrimonio cultural; un espacio para crear memoria y dejar un legado digital para las nuevas generaciones.

Conozca de cerca EL LIBRO TOTAL
Un nuevo proyecto cultural de Sistemas y Computadores S. A.

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EDITORIAL ULTRAMAR ANUNCIA NUEVO LIBRO DE POESÍA

HISPANIC EVENTS MIAMI

(11 de noviembre, 2008) – Aida Levitan, Ph.D., directora de Editorial Ultramar, división de Hispanic Events, Inc., sin ánimo de lucro, anunció en la Feria Internacional del Libro de Miami, que la editorial publicará en el 2009 Poesía Hispana de Miami, una antología de poemas en español, escritos por poetas de esta ciudad. Integran la junta editorial: la Dra. Aida Levitan; profesores de literatura del Miami Dade College (Sandra Castillo e Ivonne Lamazares); Alina Interián, directora del Centro de Artes Literarias de la Florida (Miami-Dade Collage); el crítico literario del Diario Las Américas; la periodista Sarah Moreno, El Nuevo Herald. El Dr. Carlos Rojas, ganador de los Premios Planeta, Nadal y Miguel de Cervantes, escribirá el prólogo del libro.

Para ser considerados para este nuevo libro, los poetas tienen que ser residentes del Sur de la Florida (Condados de Miami-Dade, Broward, Monroe y Palm Beach) y deben enviar cinco copias de cinco poemas en español a la siguiente dirección:
Hispanic Events, Inc., c/o Dr. Aida Levitan,
445 Grand Bay Drive, #501, Key Biscayne, Florida 33149.

Deben también enviar lo siguiente:

o su nombre, dirección, teléfono, y correo electrónico
o una biografía de un máximo de 150 palabras
o un documento, tal como una copia de la licencia de conducir, que acredite que son residentes del Sur de la Florida

Los poemas presentados deben ser originales e inéditos. El tema será libre y la extensión de cada poema no debe ser de más de 20 versos. El tipo de letra debe ser “Times New Roman”, tamaño 12. Se puede presentar poemas hasta el 20 de diciembre (la fecha del matasellos debe ser del 20 de diciembre o antes). Se avisará a los poetas seleccionados por medio de un comunicado electrónico a finales de enero del 2009. Como compensación, cada poeta recibirá 10 ejemplares del libro publicado para su distribución personal, más los servicios de distribución, relaciones públicas y marketing que ofrecerá Editorial Ultramar para dar a conocer el libro. Si hay ganancia como resultado de la venta de los ejemplares restantes, éstas se reinvertirán en hacer posible futuras publicaciones de Editorial Ultramar. No mantendremos correspondencia con los poetas que sometan poemas y destruiremos los poemas de los que no han sido seleccionados para la publicación. Al presentar poemas a esta convocatoria, los poetas aceptan las bases que hemos sentado en esta comunicación.

Para más información favor de comunicarse con alevitan@bellsouth.net

Hispanic Events, Inc. Fundó Editorial Ultramar en el 2008 para dar a conocer la mejor poesía del Sur de la Florida. En agosto de este año publicó su primer libro, Poesía Viva, de Rodrigo de la Luz y en poco tiempo ha logrado vender cientos de ejemplares. Además, De la Luz ha presentado Poesía Viva en Books and Books de Coral Gables y South Beach, en la Fundación Hispano-Cubana de Madrid y en la Feria Internacional del Libro de Miami. La Dra. Levitan, conocida experta en publicidad y relaciones públicas, fundó Hispanic Events, Inc. en 1995 para organizar la Feria de Sevilla en Miami y luego la Feria de España en 1997. Desde entonces la organización 501(c)3 ha ofrecido apoyo de marketing y relaciones públicas a numerosos artistas, eventos y organizaciones culturales hispanas en Miami y Nueva York.

COLECCIÓN DE NARRATIVA PLUMA (JUAN BENAVENTE)

EL NIÑO QUE SE OLVIDÓ DE JUGAR

Con tanta ilusión, Pedrito viajó para conocer a su primito.

- ¡Jugaremos bastante! ¡Ya verán! – Dijo a sus padres con excelso entusiasmo. Ellos habían decidido llevarlo a la capital con la idea de hacerlo sociable porque sólo con los animalitos de la hacienda se crió.

Al llegar a la capital, su asombro fue extremo, sus ojitos se redondearon de admiración al ver los edificios, la cantidad incontenible de personas y carros jamás soñados por él.
Ya en la casa del familiar, compartían alegremente el acontecimiento, ocasionado por la grata e inesperada visita.
El saludo entre ellos fue muy efusivo. Las lágrimas conjugaron el abrazo comparado sólo con una melodía sideral. Tal como acordaron, Pedrito se quedaría para pasar sus vacaciones. La niña de los ojos de Pedrito, jugueteaba al compás de una dulce y parsimoniosa danza. Abruptamente interrumpió:

- ¡Luchito!

Al no encontrar eco a su llamado, con mayor fuerza gritó.

- ¡Primo!

Los ojos adultos apuntaron simultáneamente a la delicada figura del infante.

- Está en su cuarto… - Su padre señaló la puerta, cerca del baño. Corrió multiplicando sus pasos contra el tiempo y la distancia. Lo hizo tan veloz que al final estrelló su cuerpecito contra la puerta. Inmediatamente, inerme tomó su lugar esperando que saliera por el ruido producido; sin embargo al ver la carencia de asomo creyó por un instante la ausencia de Luchito. Miró al lugar donde estaba su padre y sus tíos, invadidos en la amenidad de su propia conversación ya sentados en los sillones de la sala. Levantó la mano, tocó la puerta y nada. Manipuló el mango de la chapa e ingresó. Vio a Luchito y le causó una inmensa alegría porque seguro ya jugaría, cantaría, bailaría, saltaría y todo con él.

-¡Luchito!

Lánguidamente Luchito, lo miró y haciéndole señas le indicó sentarse y guardar silencio.
Mirándolo con extrañeza obedeció y ubicó la mirada ante el aparato del que tanto escuchó hablar; pero que extrañamente no le llamó la atención desde un primer momento a pesar de la novedad porque pensaba que lo primero era lo primero: ¡jugar! De inmediato sus ojos se maravillaron y sintió ser capturado con mucha facilidad, inmóvil y con el ligero movimiento de sus ojos negros para arriba, abajo, al costado de ambos lados aplomó su concentración para entender las imágenes, cuyos violentos movimientos apretujados se permitían a cada instante por segundo.

Una, dos, tres… horas, la función continuó. Sintió en sus manos algo ligeramente caliente, al bajar con rapidez la mirada encontró el plato de comida, consumió poco a poco sin saborear y sin terminar lo dejó en el piso al lado del cojín donde encontrábase postrado con el fin de seguir con sumo interés la secuencia del quinto programa con su respectiva tanda de comerciales que le imponía la adquisición de diversos productos para vivir feliz. Ropa fina, juguete sofisticado, gaseosa, cerveza, whisky, cigarro, artefacto, auto, chalet, lotería, etc. En un marco de voluptuosas damas que invitaban así para ser considerada una persona “decente”.

El último programa les dio las buenas noches, el aparato dejó de funcionar y recién se saludaron, intentaron conversar algo más, pero el sueño los venció y se fueron casi a rastras a sus respectivas camas. Pedrito ni se había percatado del momento cuando le prepararon la cama.

Retornando un poco a la idea original, antes de un alegre bullicio, era más el diálogo y situaciones particulares de los mayores. Al poco rato, Pedrito se dio cuenta que no regresaba Luchito, se levantó sin terminar el desayuno. “No puede ser que se haya ido a jugar sin mí” -. Pensó y saltó del banco para ir al patio y no estaba, fue a la sala y no estaba, salió a la calle, tampoco y murmuró:

- Qué raro. ¿Adónde se habrá metido?

Se sentía apenado porque no le dijo, dónde jugarían ese día.

Retornó a su cuarto para sacar su quena y ponerse a tocar como hacía en la hacienda, cuando deleitaba a los animalitos con sus dulces melodías.

Cuando empujó la puerta, quedose paralizado al ver que en la misma forma de ayer encontró a Luis frente al aparato, intentó decirle algo; pero al dejar que su mirada fuera en dirección de la pantalla, sintió su cuerpo, abandonarse sobre el mismo cojín. Pasaron las horas, ni cuenta se dio el haber almorzado y cenado. Otra vez ya encontrábase camino a la cama.

Igual que ayer, murmuró –cuándo jugaré… - un hilillo de lágrima resbaló por su mejilla al mismo tiempo que fruncía la mirada al televisor.

Esa noche soñó Pedrito que junto a Luchito se encontraban en al barriga del televisor. Este aparato había cobrado vida, saltaba alegre y gritaba a viva voz:

- ¡Vencí! ¡Viva! ¡Me los comí! ¡No podrán conmigo! ¡¡Hurra!!


Juan Benavente / Lima, 1992
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