viernes, 10 de abril de 2009

HOMBRES Y MUJERES RANAS

Hoy, 10 de abril de 2009, por primera vez en la historia de FRAGUA UNIVERSAL; llega a nosotros el trabajo de historieta de nuestro querido amigo Enrique Tourn. Espero que lo disfruten.

GUIÓN DE OESTERHELD - DIBUJO DE ENRIQUE TOURN









ENRIQUE TOURN EN SU LUGAR DE FECHORÍAS



BIOGRAFÍA

Enrique Tourn nació en algún año pero no sabemos cuándo ni dónde, podemos decir que es real por la constancia de unos manuscritos hallados junto a una barrica de vino (vacía) en un templo perdido de Villa Clara, el tugurio que se negó a morir. Unas leguas malas dicen que nació en la década del cincuenta en un pueblito llamado Ranelagh al sur de Buenos Aires. Escribe desde siempre, también dibuja, pinta; con tal de no trabajar hace de todo. Su lema preferido es: “Un artista no puede ni debe trabajar en otra cosa que no sea su arte.” Quintin Arturo Nemer, gran filósofo y crítico literario, habla sobre él y nos dice: “Tourn se parece a Alejandro Dumas, es gordo, borracho y entretenido.” Autor de novelas históricas y de aventuras, publicó “El bravero”, y los dos volúmenes de “El tesoro de Sobremonte.”

miércoles, 8 de abril de 2009

MAR DE POEMAS DESDE LA COSTA ATLÁNTICA

HORACIO GÓMEZ

A VECES

A veces
nos invade el cuerpo que negamos
satura los ojos hasta volverlos
angustiosamente absolutos
A veces
nos deslumbra el inocente juego
de absolver al verbo
por su ausencia
A veces
nos queda la única
inútil opción
de negar los recuerdos
A veces
sólo a veces
grito mi nombre para reconocerme

HORACIO GÓMEZ


Nació en Capital Federal el 11 de noviembre de 1954. Reside en Mar de Ajó (Pdo. de La Costa) desde 1988.
Organizador y jurado en diversos concursos literarios de cuento y poesía.
Ha obtenido premios en distintos concursos de poesía y cuento.
Colabora en numerosas publicaciones literarias.
Tiene publicado un libro de poemas (“Esquirlas del pasado” – 1998) e integra varias antologías.
Fundador del grupo EPOCA (Escritores y poetas de la Costa Atlántica)
Coordinador de los Talleres Literarios del Centro Cultural Municipal de Mar de Ajó.
Integra el Movimiento “Poetas del Mundo”.
Miembro de W.P.S. (World Poets Society)
Miembro de ASOLAPO (Asociación Latinoamericana de Poetas)
Miembro y Responsable en Argentina de REMES (Red Mundial de Escritores en Español)
Miembro de IFLAC_ESP (Forum Internacional de Literatura y Cultura de la Paz en Idioma Español)
Presidente de la Fundación de Poetas “René Villar”

58 PALABRAS
Estoy a medio silencio de tu esquina.
La noche se pone de rodillas
para pecar
mientras un ciego se duerme
acordonando sombras.
Me descubro
queriendo despertar en tu cornisa
inmóvil y asimétrico
como este verso.
El ciego despierta y ríe.
Si al menos supiera cómo será el último día.
Qué más da.
Las penas de amor no prescriben.

I ENCUENTRO INTERNACIONAL DE "POETAS DEL MUNDO"

Se realizará en la ciudad de Medellín (Colombia)del 19 al 25 de abril de 2009.

Serán 7 días de Poesía, Cultura y Turismo.

martes, 7 de abril de 2009

NIELS HAV TRAE A DINAMARCA EN POESÍA

video

Epigrama

Te puedes gastar una vida entera
acompañado de palabras
sin encontrar que
buscas.

Igual que un desafortunado pez
envuelto en un periódico húngaro.
Por una razón esta muerto,
por la segunda no entiende nada
de húngaro!

Traducido al español por John Castillo
© Niels Hav

Las mujeres de Copenhague

Me he vuelto a enamorar de cinco mujeres
distintas durante un viaje en el autobús de la ruta 40
de Njalsgade a Osterbro. ¿Cómo va uno a controlar
su vida en esa condiciones?
Una de ellas llevaba un abrigo de piel;
otra, botas rojas. Una leía el periódico; la otra, a Heidegger
y las calles estaban inundadas de lluvia.
En el bulevar Amager subió una princesa empapada,
eufórica y furiosa, y me cautivó totalmente.
Pero se bajó frente a la estación de policía
y su lugar lo tomaron dos reinas con pañoletas fulgurantes
que hablaban con voces estridentes en pakistaní
durante el trayecto al Hospital Municipal
mientras el autobús bullía de poesía.
Eran hermanas e igualmente bellas, por lo que les entregué
mi corazón a las dos y empecé a hacer planes de una nueva vida
en una aldea cerca de Rawalpindi, donde los niños crecen en medio del olor
a hibisco mientras sus madres cantan canciones desgarradoras cuando
la tarde cae sobre las llanuras pakistaníes.

¡Pero ellas no me vieron! Y la que llevaba el abrigo de piel lloraba
con disimulo, cubriéndose con el guante, cuando se bajó en Farimagsgade.
La que leía a Heidegger cerró el libro de súbito y me miró fijamente
con sonrisa burlona, como si acabase de vislumbrar a un Don Nadie
en su mismísima insignificancia. Así se me partió el corazón por quinta vez
cuando se levantó y se fue con las otras. ¡Qué brutal es la vida!
Seguí otras dos paradas antes de darme por vencido.
Siempre termina así: Uno, de pie en la acera, fumando un cigarrillo,
tenso y levemente desdichado.

Traducido al español por Orlando Alomá.
© Niels Hav

Niels Hav es poeta y autor de relatos cortos, vive en Copenhague. Su más reciente colección de poemas We Are Here ha sido publicada por la editorial Book Thug, de Toronto. Es autor de cinco libros de poemas y tres de relatos cortos.
He is a full time poet and short story writer and has already established himself as a contemporary Nordic voice with poetry and fiction published in numerous journals and anthologies in e.g. English, Arabic, Spanish, Italian, Turkish, Dutch, Chinese.
Most recently a selection of Niels Hav’s poetry, U Odbranu Pesnika, has appeared in Serbian translation, published by RAD, Belgrade 2008.

Raised on a farm in western Denmark, Niels Hav today resides in the most colourful and multiethnic part of the Danish capital. He has travelled widely in Europe, Asia, North and South America. In his native Danish he is the author of three books of short fiction and five collections of poetry, most recently Grundstof, Gyldendal 2004

Niels Hav has received a number of prestigious awards from The Danish Arts Council.

Review http://www.theliteraryreview.org/edchoice/hugus_50_3.html

MANIFIESTO DE PSICOTERROR

RODOLFO YBARRA


YBARRA CONTRA LOS POETAS

Contra toda esa costra de farsantes, momias letradas, bastardos y tinterillos de la palabra. Escritorzuelos abocados en lograr “el texto perfecto”, el summun del verbo que los teletransportará vía retorcimiento intestinal al maremagno muerto del parnaso o a las letrinas públicas en las que os esperaré para orinarles en la cara. Oh enemigos míos poetitas letratenientes súcubus/íncubus enemigos de la luz(cidez), náufragos de la verdad apoltronados en radio-tv-prensa, periodicuchos, revistillas, fanzines, pasquines, material de desecho para leerse entre ellos, amariconados en retruécanos para saber cómo avanzan en sus cochinadas a la que denominan “tecnología del texto”, “vanguardia creativa”, luminarias de capilla ardiente. Supuestos ismos en los que navegan ustedes solos como vejigas, como bolsas con caca inflados y meteorizados por sus fuelles publicitarias que no se cansan de soplar con ese aliento putrefacto de mediocridad, esa hediondez omnímoda al borde del colapso, esa ventosidad bucal de relleno sanitario que los caracteriza y de la cual son víctimas y victimarios. Halitosos miembros y espectadores del hadez-parnaso, capaces de hacer cualquier cosa con tal de aparecer en esas reseñas malditas donde el brillo del orodil y la pátina del aceite de culebra es todo lo que cuenta para esos lustrabotas y sacalustres de la mierda ajena, reptiles escribidores y sapos criticoides embrujados por la avaricia y la extorsión, destructores de la verdad y falsificadores de la cultura. Mierda pura en los cuatro estómagos de la Palabra que alguien algún día laxará con jabones imaginativos, con el bombín y la cánula de la pureza, con Tacto Lector, con perseverancia a prueba de leyes físicas, con pundonor errático y sobre todo con la inteligencia de los dioses que ustedes por aberración animal y conveniencia crematística niegan, para reinar como enanos, para impedir como soldados de terracota que la verdad se eleve y caiga sobre ustedes hasta aplastarlos y pulverizarlos en los desiertos de la historia donde Herodoto les pateará el culo, donde Dante les vomitará su verde Infierno, donde Buda los hipnotizará hasta volverlos a su realidad de helmintos.
Oh poetas raza de gusanos en la cabeza del gnosos, ustedes no han esculpido ninguna palabra digna en la piedra de la vida. Oh poetas, enemigos míos, os desprecio y os abofeteo con mi pañuelo de orugas míticas, con mis guantes de alabastro sobre sus rostros empolvados, sobre sus rosadas mejillas donde practico mi propio bukkake eyaculando mi asco mi rabia y mi venganza. Nada hay que pueda detenerme, ni aún cuando después de 20 años de arduo trabajo descubro la inexistencia de ustedes los poetas, quienes siempre fueron esa elucubración patológica para distraer al hombre del trabajo destructivo y renovador de la naturaleza. Entiéndanlo geniales hombrecillos, pobres diablos, gentuza garrapatulienta, carroñeros letrados. Dejen en paz a la poesía, la Reina Madre que nunca tuvo hijos y que abortó a los fetos que ustedes representan cual ventrilocuos para asirse de una verdad y un tiempo que nunca les perteneció, para tomar cuerpo cual parásitos en la materia eyectada, en la carne inanimada, en la molicie de lo que se pudre para cerrar el círculo de lo que ya no aguanta más y cae por fuerzas evidentes, derrumbándose sobre su eje.

CONTRA LOS POETAS ACARTONADOS Y DE CUELLO DURO
CONTRA LOS POETAS LÚMPENES Y MARABUNTAS
CONTRA LOS POETAS SUICIDAS QUE NUNCA ESCUCHAN LOS SILBATOS DE JERICÓ
CONTRA LOS POETAS BRICHEROS QUE ODIAN SU PROPIA ESTIRPE
CONTRA LOS POETAS FELONES Y CHUPAMEDIAS, FELIPILLOS Y LAMECULOS
CONTRA LOS POETAS PREMIUDOS QUE CAMINAN ORONDOS POR LAS PASARELAS DE LA MENTIRA Y EL ESCARNIO SIGUIENDO LA TRILOGÍA DE ESTOS TIEMPOS TRANZA-ENGAÑA Y AVANZA
CONTRA LOS POETAS COJUDOS QUE ESCRIBEN ESPERANZADOS EN ALCANZAR ALGÚN RECONOCIMIENTO AUNQUE SEA EN LAS PÁGINAS DE DECESO DE LOS DIARIOS
CONTRA LOS POETAS ARRASTRADOS QUE RUEGAN POR UN PRÓLOGO CONVINCENTE A BAJO PRECIO
CONTRA LOS POETAS DE LA REACCIÓN, MERCENARIOS A SUELDO FIJO
CONTRA LOS POETAS DE LA TRA(D)ICIÓN QUE SE EXHIBEN EN LOS MUSEOS DE SITIO DE LAS UNIVERSIDADES
CONTRA LOS POETAS EXORCISTAS DE SÍ MISMOS, SATANIZADOS Y SATANIZÁNDOSE UNOS A OTROS
CONTRA LOS POETAS DE GRUPOS QUE ENCUENTRAN EN LA MASA UN BUEN PARAPETO PARA MIMETIZARSE Y ESCONDER SUS MEDIOCRIDADES
CONTRA LOS POETAS DE A SOL Y MERCACHIFLES QUE BUSCAN VENDER(SE) AL MEJOR (IM)POSTOR
CONTRA LOS POETAS MUTANTES Y CAMALEÓNICOS QUE ESTÁN A LA ESPECTATIVA DE LOS VIENTOS LITERARIOS PARA AUPARSE Y SUBIRSE AL COCHE SIN PAGAR
CONTRA LOS POETAS BASURA, TRASHEROS Y COPRÓFAGOS ENMIERDADOS HASTA EL TUÉTANO
CONTRA LOS POETAS BORRACHOS Y DROGONES INCAPACES DE ESCRIBIR UN VERSO SIN UNA GOTA DE ALCOHOL O HUMO
CONTRA LOS POETAS ABSTEMIOS 100% LIGHTS ESCLAVOS DEL CUERPO QUE DICEN CUIDAR A LA MANERA DE LOS GRECORROMANOS
CONTRA LOS POETAS SENSIBLEROS QUE LLORAN A MOCO TENDIDO POR EL VERSITO ESCUPIDO EN PAPEL DE ARROZ
CONTRA LOS POETAS “MENORES” Y “MAYORES” POR ASUMIR UNA DIFERENCIA QUE NUNCA TUVIERON EN EL MUNDO PASTEURIZADO Y HOMOGENIZADO
CONTRA LOS POETAS INTERNAUTAS QUE HACEN DE LA INTERNET UN LUGAR DE OCIO Y DE IMBÉCILES PARA “COLGAR” SUS TEXTOS ESPERANZADOS EN QUE ALGUIEN LOS LEA Y LES DÉ UN COMENTARIO AFORTUNADO. MAS MIERDA PARA SEGUIR NADANDO EN EL DESAGÜE.
CONTRA LOS POETAS PARA SIEMPRE
EXCREMENTES
EXCREMENTOS
EXCREMITOS

Salvo error u omisión

RODOLFO YBARRA

rodolfoybarra@hotmail.com

Ha estudiado matemática pura, física, electrónica y comunicaciones. Ha delinquido en poesía acometiendo los siguientes atentados: -“La Túnika de Ankou” (1989) -“Sinfonía del Kaos” (1993) -“Vómitos” (1998) -“Por la Boca, Muertos” (2002) -“Ruptura de Heje” (2006) -“Carne Humana” (2006) -“Construcción del Minotauro” (2006) En el plano teórico ha publicado un panfleto de agit-prop titulado “Las Armas del Escritor” de más de dos mil páginas, y del cual ha salido el primer tomo (primer atentado). En video ha registrado “La Decadencia de Lima” (1998) 1 h. 45``, y los videoarte “Omnívoro”, “Retrovisor”, etc. En música, aparte de haber compuesto más de 100 temas musicales ha colaborado en la composición de 3 óperas. Ha dirigido también un programa de televisión cuasi clandestino en canal 27 UHF bajo el nombre “Degeneración”, programa político-cultural que se emitía los sábados de 1997 y 1998. Actualmente se dedica a hacer intervenciones urbanas y a terminar sus “Máquinas Caníbales” con el apoyo de la mecatrónica.

lunes, 6 de abril de 2009

LA OBRA DE DANIEL ACOSTA

Mi nombre es Daniel Marcelo Acosta (Dakota) nací en Buenos Aires en la Capital Federal , el 29 de abril de 1973.Mi primer dibujo según mi Madre(lo recuerdo) fue a los 5 años ,copia de una ilustración en blanco y negro. Estudie dibujo desde pequeño hasta que descubrí a los 11 años a Nippur de Lagash y ya nunca más me recupere. Alos 17 años estudie historieta con el Maestro Oswald, aprendí autodidacta la caricatura y el retrato y las técnicas tradicionales. Desde entonces dibujo Historieta, caricaturas, retrato, caracteres y lo que se me cruce por la mente. Fui dibujante técnico, creador de motivos para bordados, caricaturista, luego durante años deje el dibujo por motivos personales y lo retome con toda la fuerza a los 24 años y ya nunca más deje.

EL GRAN JACK



Publique para algunos medios zonales, últimamente hice una ilustración infantil para Estados Unidos y en Enero del 2009 recibí una mención especial de la municipalidad de Moquegua, provincia de Buenos Aires en una muestra colectiva por el retrato de Miles Davis en tinta china. Hoy estoy involucrado en proyectos de Historieta, animación y arte por encargo de particulares. Pueden visitar mis blogs en

www.artedakota.blogspot.com y www.vestiarioilustrado.blogspot.com

EL POETA JUAN GELMAN



Oración de un desocupado

Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
por que no puedo más, tengo riñones
y soy un hombre,
bájate, qué han hecho
de tu criatura, Padre?
un animal furioso
que mastica la piedra de la calle?


GEORGE



EL GRAN CARLITOS BALÁ (IDOLO DE MI INFANCIA)

domingo, 5 de abril de 2009

DE LAS SIERRAS CORDOBESAS BAJA SU VOZ



NELLY ANTOKOLETZ dice:

Nací en Capital federal. Argentina.-Vivo en las sierras cordobesas desde el año 1963-
Soy periodista.- Idónea en Turismo.- Idioma francés.- He ocupado cargos oficiales en el municipio de Unquillo, como Directora de Cultura- de Turismo. Invitada por el gobierno de Francia a hacer notas periodísticas sobre Paris. Miembro Correspondiente con Diploma de Honor de la Sociedad Argentina "Dr Vicente López y >Planes" por defender la libertad de prensa.- Tres libros publicados: "POEMAS SIN NOMBRE". "LAS MANOS DE ANDRÉS” - "PRELUDIO PARA UNA MUERTE" - Por editarse en Chile. "AVES EN LLAMAS" - Coordinadora de LA MAGIA DE LA PALABRA, dependiente de la DIR. Municipal de Cultura de Villa Carlos Paz con cuatro años de duración.

SU POESÍA

RENÉ, NO TE HAS IDO

Al presidente de la Fundación de Poetas de Mar del Plata
Don RENÉ VILLAR

Que descanse en paz

Fue largo tu calvario, plagado de dolores,
donde el cuerpo herido sufrió delirio.
mientras tu mente abierta soñaba sin martirio
caminos exitosos, en todos los colores.

La lucha entre ambos abrió caminos anchos
querías desprenderte de un cuerpo maltratado,
y que tus pensamientos ganaran la batalla
sumando intenciones en tu cuerpo aún sano.

Poeta por amigo, amigo con poeta,
es una rara mezcla humana, con sentido.
mas en la lucha interna del mal sufrido,
la carne se deshace, se muere, empobrecida.

Son hechos imposibles, tu ausencia material.
Recorre los caminos inútiles de dicha
recodos escondidos, lugares hecho trizas,
tu cerebro reinando en el mismo lugar.

René Villar te has ido, en viaje no real,
se quedan tus amigos y en ellos vivirás.

NO IMPORTA QUE TUS OJOS NO ME MIREN

no importa el despego
de tus manos...
no importa que tu alma
no se acerque...
ni que ya no seamos mas
nosotros...
importa que yo sienta
esta ternura,
importa que te ame
con locura...
importa que en éstos,
mis decires,
pueda yo quererte
con soltura.
Lo tuyo es humo viejo
ya gastado,
lo mío, un amor
desesperado.
no importa que te alejes
de mi vida...
no importa que tus besos
des a otra...
nada de eso curará
mi herida,
todo eso , cerrará
mi boca.
Mas te tengo atrapado
aquí, muy dentro
y eres entre todos
elegido.
No podrás escaparte
sueño mío,
la celda del amor
cuida que nunca
entrarás en un círculo
de olvido.-