sábado, 4 de abril de 2009

POSTALES DE BUENOS AIRES

WILLIAM GUAREGUA

I

Un niño se sienta sobre la calzada de la avenida Corrientes,
con la cara sucia de hollín y una ropita ajada y media curtida

El pide una moneda al que pasa
como cualquier otro niño en Caracas, Medellín o Budapest,
pero el tiene un pequeño bandoneón
y aunque la gente pasa indiferente
entre su nube invisible de canciones de Gardel, Lepera o Piazolla
el sigue y sigue tocando por Lavalle o por Florida
hasta juntar algunos centavos
en esta mala parte de un libreto llamada vida.




Foto: www.panamericanismo.org

II

Una gran pelea se anuncia en el Luna Park,
los policías pasan en motos y golpean salvajemente
a quienes reclaman mayor salario cerca del obelisco.

En una vitrina el asado se condimenta con la mirada del transeúnte,
los piqueteros pasean su hambre por la Avenida de Mayo
y marchan hacia la plaza

Un baile de tango en el boulevard para los turistas,
la gente se acumula a las puertas de los bancos
a clamar por sus cautivos ahorros.

En primera página Boca Junior contra River Plate,
en una página olvidada una madre en silla de ruedas
en huelga de hambre porque nunca hay un puesto para ella en el omnibus.

William Guaregua.

(Barcelona, Venezuela -1962). Poeta y narrador. Ingeniero egresado de la Universidad de Oriente de Venezuela, donde fundó el suplemento literario estudiantil El Mástil Roto (1986-1988). Dirigió por dos años (1997-1999) el suplemento cultural Fragua del diario El Oriental de Maturín. Ha publicado los libros de poesía: Sólo piel intensa (1990, Editorial Espada Rota), Cotidianas (1992, Departamento de Tecnología Educativa UDO-Anzoátegui), De tanto andar en solitario (1999, FUMCULTURA) y Pentadrama (2003, Litolila). Ha colaborado con diversas publicaciones periódicas, incluyendo la Revista Nacional de Cultura y ha escrito para diversas exposiciones de artistas plásticos de Venezuela. Actualmente reside en los Estados Unidos.

viernes, 3 de abril de 2009

UNA HISTORIA DE AMOR POR EMANUELA

Carla y Sandro son italianos, de la bella tierra de mis padres. Tienen una historia cargada de enseñanzas, donde nos muestran como la vida tiene esos momentos duros cuando nos golepa para luego salir fortalecidos. Aquí podemos ver como la escritura es un medio de sanación espiritual. Dejaré las palabras de Carlo y Sandra tal como están, en italiano.

Juan Pomponio, Ranelagh, Buenos Aires

CARLA Y SANDRO DESDE WEB CAM



LAS PALABRAS DE SANDRO

Ciao Juan, ti do un piccolo resoconto di come Carla ha iniziato a scrivere, durante le lunghe notti vicino a nostra figlia paralizzata per un'emorragia celebrale causata da un tumore maligno, ha iniziato a scrivere in un primo momento preghiere con la speranza di guarigione, poi il dolore e la rabbia dopo la morte sfogata sempre con le poesie e la ribellione verso il cielo, ha continuato a scrivere sempre pensando a nostra figlia, forse chissà se ad ispirarla sia proprio Emanuela, quando le poesie sono di speranza,
di fede e d'amore. Continua a scrivere ancora a distanza di dieci anni poesie nostalgiche di speranza e fede ( ne ha scritte quasi 400).

LA POESIA SANADORA DE CARLA

GESTO D’AMORE

Due uccellini volano tra i rami
cinguettando progettano il domani,
ma uno sparo arresta il futuro
che ormai non è più sicuro,
lei, è la tra i rami ferita
lentamente le sfugge la vita
l’uccellino si sente perduto
nel suo cuore un dolore acuto…..
allora vola, vola su verso Dio
Signore, salva Tu l’amore mio!
Lui paternamente sorride, lo rincuora
nulla muore, lei vivrà ancora…..
allora Padre la ritrovo in Paradiso?
Gli fa cenno di sì, con un sorriso
Il dolore sordo gli lacera il petto
ma ripensa a quel che Dio ha detto…..
se Dio mi ha detto la verità
voglio vivere con lei per l’eternità
e in un disperato gesto d’amore
volò sereno, davanti al cacciatore.

(dedicato a chi sa amare) Carla Di Salvo

Oltre i confini

Oltre i confini di questo mondo
c’è un universo, immenso , profondo… anche se, io non ti vedo più
da qualche parte so che ci sei tu…
con la mente ricompongo la tua vita
dalla nascita fino a quando è finita…
lacrime sul volto di chi t’amato
amore materno che non è cessato,
un addio improvviso, duro d’accettare
ogni sera mi illudo di vederti tornare…
ma il tempo passa troppo in fretta
la morte di un figlio non s’accetta,
un destino crudele ed ingiusto
chiedo a Dio, perché questo lutto?
ma c’è silenzio nessuno risponde
e il mio grido con l’eco si diffonde

Carla Di Salvo

jueves, 2 de abril de 2009

EL VENDEDOR DE METÁFORAS

Martin Schencman


Me encontraba recostado en la hierba del parque de la Recoleta en Buenos Aires cuando conocí a Martin Schencman, no sabía quién era. Sólo vi a un muchacho de barba que repartía algo, creí que se trataban de unos folletos de publicidad. Pero tuve una intuición, entonces lo llamé y fue allí cuando descubrí sus libros artesanales. Martín no tiene problemas con las editoriales, él es su propio editor y sale a venderlos. No depende de nadie.¡Maravilloso! Entonces comprendí que él, tenía que estar en la Fragua, no como un ejemplo, quizás para mostrar que, cuando queremos y amamos lo que hacemos NADA ES IMPOSIBLE. ¡Felicitaciones Martín! Desde la Fragua va este pequeño homenaje para vos.

Juan Pomponio, 2 de abril de 2009, Ranelagh, Buenos Aires.

SU TRABAJO LITERARIO

lobo ¿estás?
el río de la plata
en mi valija
la esencia del agua
en todas partes
despierto solo
soy el tipo que
me acompaña siempre

la ventaja de ser

Poema inspirado en el libro de Gutt Monjeau, escritor marplatense contemporáneo

Sueños macizos
sueños espesos
sombra que ilumina
Sueños macizos sueños espesos
tesoro de los que abrazan
Sueños
macizos sueños espesos
sin razón ni justicia
Sueños macizos sueños espesos
de color música
y barcos que recuerdan
Sueños macizos sueños espesos
las calles son palabras
las palabras son islas
las islas están cubiertas por árboles
los árboles tienen hojas
cada hoja es una palabra
“Sueñosmacizosueñosespesos”
iluminando la sonrisa de los patos
Sueños macizos sueños espesos
que contaminan al humo y nadan como si nada
como si nada de lo soñado pudiese florecer
–entre cadáveres
y bailarinas que venden ajo
en oscuras diagonales–
Sueños macizos sueños espesos
configurando el misterio
–la solidez onírica–
del corazón
(ese susurro que insiste)
Sueños macizos sueños espesos
que hacen de nosotros
un ser único
capaz de dar vida
Sueños macizos
que no salen
en televisión
Sueños espesos
que no se ven
en los clasificados
Sueños macizos sueños espesos
que tienen voz
en aquellos persiguen al amor
como un perro lo hace con su cola
o en los que son impecables
con sus palabras
–las palabras son islas
islas rodeadas de algo
que parece agua
pero son sueños–
Sueños macizos sueños espesos
anotan el paso de los días
en el reverso de las hojas
de sus almanaques crecientes
Sueños macizos sueños espesos
repetidos
como la luna maciza
–que con su cara
pareciera informarnos
que estamos despiertos porque estamos vivos
y estamos vivos porque queremos
y queremos porque estamos
mirando a la luna
con su cara
que pareciera desearnos
sus propios
sueños macizos
sueños espesos–
de cabras encapuchadas
de naipes rebosantes de esplendor
Sueños macizos sueños espesos
sin un futuro mejor
(sin un futuro)
–sin otra cosa
sólo el cuerpo
y la calle–
Sueños macizos
de líneas negras
Sueños espesos
con manchas rojas
la derrota
de la devoción
de los alcahuetes
que prometen
¡Sueños macizos sueños espesos!
la victoria de las plantas
altares hechos de música
¡basta de pan! comamos
escopetas como alimento
y que el vómito colectivo
sea un tratado de paz
Sueños macizos sueños espesos
alucinados de silencio
Sueños macizos sueños espesos
que te piden
una moneda para viajar
–como si no supieras
que los sueños
siempre la gastan en vino–
Sueños macizos
como una ruta
Sueños espesos
que se compadece a sí misma
Sueños macizos sueños espesos
te reclaman
no duermas
porque no acaban
siempre hay más
Sueños macizos laberintos
Sueños espesos Celestes
y de todos los colores
Sueños macizos sueños espesos
como un tetris infernal
cayendo durante siglos
Sueños macizos sueños espesos
ilusión – la ilusión de los locos
Sueños macizos sueños espesos
nuestra propia cuerda – ilusión
Sueños macizos sueños espesos
es todo lo que tenés
Sueños macizos sueños espesos
es todo lo que sos
Sueños macizos sueños espesos
¡¡¡ABRAZÁLOS!!!


UN POCO DE SU HISTORIA

Efectivamente: quizá exista la manera de nombrarme. En el diccionario no aparecen las palabras: Martin Schencman.

Pero ¿cómo nombrar al Ser? Quizás en lo que se escribe, en lo que encontremos de mí.
Ser número: la gran mayoría opina que encarné hace 24 años.

Tengo un libro auto-editado, su título: "Hkaleydoscopio". Hoy pienso que fueron los textos quienes decidieron tomar forma de libro: mi obsesión da frutos, y los frutos buscan independizarse del árbol, para pudrirse, ser carozo, brote, nuevos árboles. Curioso pensar que algunos ven la riqueza en el fruto y no en la semilla. Los libros se encuadernaron en mi escritorio, uno por uno, en una edición artesanal de 1300 ejemplares (hasta el día de la fecha). Mis manos pintaron una a una las tapas con diversos crisoles de témperas y marcador negro indeleble.
Buscar lectores en plazas bares y subtes es también parte de mi oficio. Esta parte me hizo ver, en el encuentro y la atracción de los cuerpos, la manifestación más perfecta del arte. La búsqueda en sí nos permite permanecer cómodamente en el miedo.

Escribir me ayuda a mejorar como sujeto, porque las palabras son seres vivos que pueden sumarse entre ellos. Y éstos pueden ayudar a acoplarnos con la energía vital. Existe cierto calor en la acción de escribir, que cuando aparece uno debe concentrarse en que las palabras salgan del corazón y no de la mente. Al menos si quien escribe quiere ser verdadero, e incluso vivir después de convertirse en un montón de gusanos

miércoles, 1 de abril de 2009

XENIA DE TACNA



XENIA MORA

RENACERME

Fui sepultada viva.
Emerjo de las sombras
cementerio
de mi tristeza.

Elevo los brazos
busco una luz
arrastro cadenas
de pájara herida.

Tengo que renacerme
me estoy pariendo
desde la cuna de mi útero
duelo, crujo y sangro.

El mal abrigo tirita mi ser
aún así;
desnuda en soledad
- canto con orgullo mi nombre -

Su Nombre, Xenia Mora Rucabado. Nacida en Tacna, Perú, un 23 de abril “ Día del Idioma”; nacionalizada Argentina. Es Profesora de Jardín de Infantes. Reside en Mendoza, Argentina.
Tiene otra gran vocación: La Literatura, la cual practica desde niña. Hoby: Desde loas 5 años jugar Ajedrez.
Es publicada en tres Antologías de libros impresos en España , por la Web Literaria Sensibilidades y en la Revista “ Transparencias” de Almería, España. También en La Web mis Escritos de Argentina , donde obtiene dos menciones honoríficas. Es publicada su antología en: www.mundoculturalhispano.com , Cayomecenas, Palabrasdiversas, La Voz de la cometa, Poesía breve; Poesía Sociedad Anónima, Isla Negra, Argentina Universal, Gibralfaro, Jordi Bush Oliver, Infomujer, La luna y yo, Los tesoros de Washintong Villar, etc

www.misescritos.com.ar

TU ROSTRO EN MIS OJOS

Dibujan mis ojos tu rostro
en la última luz de la tarde.
Voy con mis pies descalzos
sangrando esquirlas de congoja.

Me estremece la duda
desde el pedregal del río,
añoro la caricia de los sauces
vastedad de tus manos puras.

Se humedece el jazmín de mis versos
sin poder encontrar tu huella.
Un tristísimo presagio me espanta
y aquieta mis latidos.

Solaz de mi vida,
en tu arbolar acúname
que soy hoja a la deriva
anhelando tu sosiego
y torna pronto
a la ribera de mi espalda
que está tiritando ausencia.

lunes, 30 de marzo de 2009

LA FUERZA DE LA FRAGILIDAD

Annie Vásquez


La fuerza de la fragilidad de Annie Vásquez es la realidad que me transmite su obra. Muchas veces me pregunto si las entrevistas a las personalidades del mundo del arte tienen que ser sólo referente a sus obras o profundizar en sus mundos internos. Su trabajo se encuentra a la vista de todos. Annie es una mujer que trabaja todo el tiempo con su creatividad, es un volcán suave, es lo que me transmite, cada uno sabrá interpretarla. A mi no me interesan esas cuestiones de ponerme a analizar las obras, además el análisis sigue encontrándose dentro del pensamiento, y si me pongo en esa postura, me pierdo la contemplación de sus obras plásticas. Conozco su pasión porque la he experimentado cuando la veía montar sus exposiciones, ama lo que hace, y esa es una de las claves esenciales en esta vida. ¿Amar lo que hacemos o hacer lo que amamos? ¿Es lo mismo? Annie es Ave y Ave es Annie, es la fusión de las fuerzas que giran en su corazón para plasmar lo que siente, siempre con un compromiso social hacia la visión de un mundo mejor, buscando desde lo ecológico / espiritual. Allí está su sendero. Caminemos un poco junto a ella.

Juan Pomponio, Ranelagh, 30 de marzo de 2009

1 - ¿Qué sientes cuando los colores llegan a tu paleta? ¿Puedes describir esa sensación compleja?

No puedo describir esa sensación porque ni siquiera uso paleta, mis obras son muy blancas y puedo hablar de que en ellas existen todos los colores, dentro de mi propuesta conceptual los colores los dan los objetos y materiales que utilizo. En ocasiones y por encontrarme investigando en un tema la búsqueda me lleva a utilizar colores puros como el amarillo o el magenta sea para dejar improntas de mi cuerpo en la tela, o mis sensaciones; en el caso de las obras tridimensionales el aserrín hace lo suyo, en las instalaciones con telas las uso tal como vienen, sus colores me atrapan y no las intervengo pintándolas.

2 - ¿Quién es Ave?

Un pájaro que se cayó de un nido y a duras penas ha logrado mantener sus plumas sin comerse a ninguna lombriz

3 - ¿Cuál es la mayor de las búsquedas de un artista plástico?

Volar en otras esferas para poder vivir en esta tierra

4 - Me gustaría tener tu visión del mundo de aquí a unos treinta años.

Con mucha basura y poco aire para respirar…

BONNIE

5 - En las entrevistas, casi siempre me gusta preguntar por el recuerdo más fresco de la infancia ¿Cuál es el tuyo?

Que me encantaban los animales y siempre buscaba tener alguno a mi lado, perros de la calle, ratones, pajaritos que caían de sus nidos, pollitos que me regalaban, y que siempre terminaban mal porque otro podía decidir que hacer con ellos. Como “Manchino” el perro dálmata que mi abuela cambió por un bulto de papas, o los pollitos que corrían a mi lado y luego terminaban en la olla de los sancochos familiares.

6 - ¿La pintura es un acto religioso?

Si, ya que si estamos convencidos de lo que hacemos, como un mecánico, un profesor, un cocinero, un médico, músico, o cualquier otra cosa, tenemos que sentir emoción, reverencia y convicción en ello.

7- ¿Hay un camino hacia el arte que pueda brindarte amor?

Como hablamos anteriormente del arte como acto religioso, dejar algo de uno a los demás es sentir amor y entregarlo incondicionalmente a otros.

8 - Imagínate en las Cuevas de Altamira. ¿Por qué crees que nació ese impulso primitivo de expresión artística?

Para dejar huella de nuestro paso por este lugar, otro acto religioso de entrega incondicional y así tener contacto con ese ser supremo.

ÁRBOL VERTEBRADO



AVE (Vásquez Ramírez, Annie)

Nació en Caracas en 1972, vive en el Táchira desde 1981. Es Diseñadora Industrial y Artista Plástico.
2000 - 1er. Lugar Pintura - Festival para las Artes Plásticas. Dirección de Cultura del Táchira. / 2003 - 1er. Lugar en Arte Contemporáneo. Dirección de Cultura y Bellas Artes del Estado Táchira. / 2003 - Bolsa de trabajo artista joven “José Salvador Moreno” MAVET - CONAC San Cristóbal-Táchira. / 2004 - 1er. Premio: VII”El Ajedrez en el Arte” Centro de Bellas Artes. Maracaibo - Edo. Zulia. /2007-Premio Colombia, Salón de Artes Visuales Comfanorte. Museo Casa Anzoátegui. Pamplona, Colombia.