CREPÚSCULO INFINITO

Idea, Coreografías y Dirección General

KARINA ROLDAN



…Danzan los cuerpos como las hojas del árbol de la vida Bajo la mirada inocente y luminosa del crepúsculo infinito…

K.R


-Auditorio Astor Piazzolla – Centro Cultural Borges - Viamonte esq. San Martín

Domingo 20 de diciembre 15:30 hs// Sábado 26 de diciembre 12:30 hs

Entradas: $ 30.-

wwwkarinaroldan.blogspot.com

http://deamares.blogspot.com

GRACIELA MARÍA ESCRIBE EN UNQUILLO

Una sutil manera…


¿Quiénes me molestan?
¿Quiénes son los que más me molestan?

Pienso: Ladrones, asesinos, secuestradores…
Pero, si los de mi clase estamos bien custodiados…Tenemos dinero para pagar guardias, adicionales de la policía, guardas espaldas… Automóviles seguros…Varios automóviles, por si nos roban uno de ellos.
Gozamos de fuerte influencia política… Poder, gran poder…
Somos gente decente, influyente, tenemos los mejores sueldos y mucho dinero… Porque siendo inteligentes sabemos negociar. Tenemos derechos y nadie lo dudaría, porque cumplimos la ley a rajatabla… Y, si alguno de los de mi clase cometiera un delito, bien que lo protegeremos… Dilataremos todos los procesos… eso es fácil. Si uno de nosotros comete un gafe, como dicen, “Entre bueyes no hay cornada” o tal vez algún dicho más sutil de este tiempo…

Vuelvo, ¿Quiénes son los que más me molestan?

¿La gente humilde, esos que viven en la miseria? Y bueno, nacieron así, viven y vivirán así… Se lo buscaron. Después de todo, son útiles a los de mi clase, cumplen todos los servicios que no son para los inteligentes y por muy baja paga… y hasta me hacen sentir un Dios cuando les regalo algo…Y además, son tan útiles a la hora de ganar elecciones… ¿Educarlos? ¡No!, no vaya a ser que piensen y quieran liberarse de la pobreza… ¿Educación sexual? ¡No!, mejor se reproduzcan mucho y así tenemos más mano de obra barata… En esto también nos ayudan las religiones…

Entonces, ¿Quiénes me molestan?

¡Los viejos que no sean de mi clase! Ya están “out”, son una carga para el país. Está bien que los delincuentes los aniquilen sin asco… si, ni pueden defenderse…Y además, por más que ganen poco, el conjunto pesa… (Por allí pienso si no será alguna manito blanca que da las directivas) ¡Eso! ¡Menos jubilados dando vuelta!

Pero, ellos no son los que más me molestan. Me molestan los pensantes, los aspirantes, los que realizan estudios superiores sin ser de mi clase, ésos… de la clase media, que va a empobrecida. Significan un peligro a la hora de las elecciones, porque muchos de ellos no se dejan manejar por los grupos políticos ni los grupos religiosos… Son indomables, no se venden… Y hasta dicen tener principios ¡Por favor!

¡Está bien! Entonces, que no puedan defenderse… Cuando los delincuentes los atacan, que sean muertos…y si se defienden, hay que ser más duros con ellos que con los delincuentes…Que sufran la vergüenza de la prisión, las sentencias descabelladas…
Que no puedan tener un arma en su casa, que no las puedan usar para defenderse; hay que buscar todas las vueltas para demostrarles que deben ser destruidos o… ¡empobrecidos! Porque significan el mayor peligro que tenemos; son más inteligentes y más rectos que nosotros… ¡Hay que buscar la forma de aniquilarlos! ¡Y vamos en camino!



Reseña biográfica de Graciela María Francisca Casartelli

Graciela María, nació el 3 de diciembre de 1946 en la ciudad de Córdoba, Capital y actualmente reside en la Localidad de Unquillo, Sierras de Córdoba. (Argentina)
Es Licenciada en Psicología y Magíster en Ciencias Sociales (Universidad Nacional de Córdoba) y su vida profesional la ha desempeñado en los ámbitos estatal y privado, dedicándose fundamentalmente a la Gerontología e Investigación Social.

Su vida se ha visto marcada por cambios abruptos, con tantos logros como desilusiones, los que han impulsado una búsqueda espiritual madura, desafiando lo que ha considerado certero en las vueltas de su rumbo...

Desde niña, tuvo afición por la música, el canto, la prosa poética y la llamada "poesía libre"; mientras que en los albores de su vejez ha optado por la pintura y la comunicación social; siendo la creadora de de la Web “Vida Reflexion” dedicada a la literatura en todos sus géneros y al arte.
http://webs.uolsinectis.com.ar/vida-reflexion

TALLER LITERARIO PARA SEGUIR CRECIENDO

Fragua universal, recomienda el taller hacia la creación literaria. Curso que estará dirigido por los prestigiosos poetas: Winston Morales Chavarro, Alejandro Palizada, Salvador Gutierrez Solís, Edgar Rivas Zúñiga y Mario Martz D ´León.

"BALBUCEO" DE JULIÁN CHAPPA

Pintura de Iván Romero (Venezuela)


Balbuceo


Ya balbuceo. Creo que pronto podré nombrarte, claro que mi boca es limitada, tus nombres no. Pero, ¿sos carne, verbo, esencia, sueño, alucinación, verdad?

Pronto podré mentirte, indistinguible entre infinidad de islas viceversas, salpicada de luz extraña que me hiere estos ojos que cometen el error de intentar interpretarte.

Ya te quiero, creo que pronto podré meterte dentro de una categoría. Intentaré, contra la costumbre, no convertirte en una cifra manejable, no descifrar tu incógnita.

Pronto podré desearte, porque serás un signo de interrogación, invitándome a las complejidades más allá de la razón. Un signo que te contiene, pero que no te ha concebido.

Ya creo que puedo entender. Tengo la suficiente semiconsciencia para pensar que mi entendimiento avanza a la par de mis palabras, pero sólo avanza mi incomprensión.

No balbuceo. Creo que pronto dejaré de nombrarte. El orden es un complejo caos, plagado de reglas inexistentes, pero seguiré intentando desenmascararnos.


Julián Chappa

MARCEL SUEÑA POESÍA EN CAMERÚN

CANTOS PARA MUSAS


Serás mi musa, esta noche…
Y esta noche bordaré tu belleza
En la tela de mis sueños

Serás esta noche
el ojo de mis pensamientos
el filtro de mi palabra
el magnificente loto que brota
de esta espera de mi corazón

¿Qué veo? allí… ¿qué veo?
Desde ahora serás mi fantasma
robarás mis sueños
y atormentarás mis siestas

Serás presente esta noche
Cantarás
y mi vida bailará
en las páginas vacías de mis días
esta noche…

Eres mi poesía mía.
No es necesario barajar palabras
que morirán en el cementerio de una página.
No es necesario declamar frases
que el viento colgará del árbol del olvido.

Eres mi poesía mía,
la única que el olvido
no puede tirar a la basura del tiempo,
la única que el talento
y el genio no pueden imitar.

Juntos, cabalgamos las ilusiones.
Juntos, recorremos el día
y cuando viene la noche
te llevo conmigo
por las metáforas del sueño
porque eres mi poesía mía;
esta poesía que mi soplo
dicta a la vida a cada
latido de alas del instante;
esta poesía que cada uno de mis movimientos
escribe en las hojas de la eternidad
en letras de armonía y de fuego,
esta poesía que las musas del Amor
han notado en la partitura de mi corazón.
Eres mi poesía mía.

¿Qué significa
escribir un poema?
No puedo saberlo.
Lo que he aprendido a hacer
es dejar retumbar mi corazón
en la piel tendida del tambor del día
para que el cielo y la tierra
oigan este canto abundante
que no sé escribir
con tinta y papel
porque eres mi poesía mía.

Y
Ando con el ombligo de mi meta
No tengo lugar de nacimiento
La tumba nunca se volverá mi morada
Nací donde vivo
Y vivo con los colores del instante

Y
El instante es mi patria
La alegría es el himno que yo canto
Y mi sonrisa es la bandera
Que ondea en el techo de mi humanidad

Y
Los cascabeles de la humanidad
Están poniendo a mis tobillos
Y cada palabra que piso
Forma parte de mi carne

Y
Yo este olor a carne asada
Que cuchichea entre las páginas
Y vuela sin visa
Por encima de las diferencias
Y escribe en cada brizna de hierba
Este cariño que mi madurez saborea.


MARCEL KEMADJOU NJANKE

Además de escribir desde sus 26 años, es mercero y coordinador del festival internacional de Poesía 3V. Vive en Dúala y ha publicado poemarios: Cris de l'âme (Gritos del Alma, 1997), Poto-poto blues (Barro Blues, 2003), Incantations (Encantamientos, 2006); cuentos: Le mendiant bleu (El mendigo azul, 2000), La chambre de Crayonne (El cuarto de Crayonne, 2005), Dieu n'a pas besoin de ce mensonge (Dios no necesita esta mentira, 2009). Sus textos aparecen también en Semanales y revistas como Hiototi, Prometeo, Jehat, Le Quotidien de Douala, La voix de l'Afrique(Unesco). Escribe en francés, Inglés, Español y Medumba (una lengua local) y ha leido sus poemas en varios encuentros como el Festival de poesía de Medellin, el Festival mundial de poesía de Caracas, Tertulia del Libro en Benin

BELLA DE POESÍA

BELLA CLARA VENTURA




CIELOS EN LLAMAS

Aborrezco los cielos en llamas,
inflamados de morteros, bombas
o como se llamen.
Prefiero firmamentos en colores
como la gente
cuya piel se pinta
y se rasga
al crear diversas razas.
Condeno la muerte de civiles
por ser tan injusta como
el hecho de hijos sin apellidos.
Una reingeniería del corazón
nos merecemos
con sangre azul
en las venas del alma.
Ante un quijotismo alcanzado
clamo por volver nuestra mirada
hacia horizontes
que convoquen a la cordura
donde se impongan límpidas voces
en remolinos.
Sombras en los ríos de la vida
en abandono.
Y desde otra orilla
componerle coros a la paz.


P A Z

Letras sueltas en panal
sin asidero en bocas
a la deriva.
Ausentes de miel- osos sentimientos.
Sin embargo se empeñan en fundirse
para hacerle frente al alma
desde su profundidad más luminosa
cuando a riesgo de indiferencias
proponen juntarse
al entregarle sentido a la sílaba.
Tan corta como estrecha,
tan sonora como perdida
en los campos de batalla
donde sangre y más sangre muerta
la respuesta es
al grito de independencia.
A flote sale con cabeza en alto.
Su nuevo estatus
de hembra herida reclama
entre humanos escombros,
frente a las armas de guerreros,
anfitriones de balas y hieles en la piel.
Ella, la paz con porte de mujer
y el artículo femenino que la antecede
buscan en su más misterioso lugar
el estremecimiento de su cuerpo.
Paz con eco…
Paz, paz, paz.
Devuelve en sus alas
la figura de paloma,
mensajera de los atareados vientos.
Huéspedes sin carroña.
Fuertes y agudos se hacen
cuando se impone la Paz.
¿Cómo se llama?
Paz, con temblor propio.
Palabra resonante en brillos
cuando el violento une las letras
en labios y palmas.

MINI CURRICULUM BELLA CLARA VENTURA

Colombo mexicana, poeta, novelista además de directora y productora de cine. Presentadora de radio de dos programas, tiene en su haber 7 novelas publicadas por la Editorial Oveja Negra, editor que manejó durante más de 20 años la obra de Gabriel García Marquez. Una novela: Contigo Aprendí, edición de Lord Byron Editores, y 10 poemarios publicados, y dos nuevos por editar. Invitada a varios encuentros internacionales en Francia, España, México, Suecia, India, USA, todos los países de Suramérica etc… con ponencias magistrales y antologada en varios idiomas en diversas antologías por el mundo. Premiada en diversos concursos, y embajadora de la paz (organismo con sede en Ginebra e IFlac de Israel) y de la literatura de múltiples organismos internacionales. Temas que la apasionan y le permiten hacer camino al andar. Escogida como una de las 50 mujeres más importantes de la Cultura en Colombia por la Universidad Santo Tomás de Bogotá en el 2008.

UN AMIGO ESCRIBE EN POPAYÁN

Marco Antonio Valencia Calle




Los mensajes empeñados

De veneno están llenos los caminos de la realidad y sus limitaciones. Allí van de la mano y vestidos de niños los instintos ciegos, las canciones con letras de odio y mal escuchadas, los pensamientos que no se pueden pagar, las razones adúlteras, los mensajes empeñados, los afectos tirados al fuego, las palabras ajadas, las ironías robadas, las danzas de la impunidad, el alma quebrada por las mudanzas de un destino inútil.

Hay veneno circulando en las venas y costumbres de mucha gente por ahí. En individuos y mujeres con título de alcurnia y rostros pintados de naturaleza vulgar, en personas que gritan hazañas de papel, en gente con biografías encadenada a la tragedia, en ilusos que no se abochornan cuando sueñan con el dolor de los demás, en engreídos con miradas inútiles a los jardines de la envidia, en parientes lejanos que viven con el amor empeñado y la mano estirada, en los que tienen por vicio la desesperación por encontrar días mejores en un número de la suerte.


En los mausoleos de la esperanza

En cada lápida hay una historia que palpita por viajar. Metáforas sobre la esencia de un ser valiente ante al artificio. Masacre de la inocencia ante la belleza de un río teñido de huérfanos. Hombres que navegan con doble moral en los pantanos de su dignidad. Mujeres que vuelan en busca de una crisis que las salve del tedio y sus incertidumbres. Niños que adornan la virtud sin juegos ni el ritual de sus sonrisas. Hipótesis que explican el descuartizamiento de la tierra frente a la inmortalidad y los elogios de un paraíso sin dolores ni pesares.

Hay lápidas con flores y otras destinadas al olvido de los muertos tristes en invierno. Sepulcros que seducen por la belleza de sus coros o la fragilidad de sus palabras. Piedras cruzadas por el silencio, la ausencia y las tinieblas. Losas con revelaciones ligadas al canto de las sirenas y a la magia de las almas en pena. Hay tumbas en ruinas que dan cuenta de la muerte de la muerte. Hay rocas que cubren cuerpos y permiten que brote la belleza de una rosa púrpura y sin espinas, en mausoleos que son el testimonio vivo de la esperanza.


El gusano que seré

Me llega de lejos un presentimiento que me quema sin purificarme. Una invitación a pasar la noche bajo un árbol de fresno y una fogata con troncos de granada. Me hará compañía el perro guardián de la mansión de los muertos. Y el gusano que seré, ya se niega a renacer de su podredumbre y a levantarse para un vuelo espiritual.

Del fuego afloran recuerdos, remordimientos, desapegos, un museo de experiencias y un bodegón de girasoles para simbolizar mi fidelidad a los días azules y mi pasión por la escritura.

Las preguntas y las crisis me llevan a despojarme de mis ropas, al expolio de mis virtudes, a la exhumación misma de la fe, que se sospecha me ilumina. Las dudas frente a la muerte son los estigmas que me azotan.


Un tributo a los difuntos

Antes de partir al mundo de los sueños he visto un faisán guiándome al gozo de las estrellas. He visto mi espíritu coronado de laurel; y de la médula de mis huesos incinerados ha nacido otro poema, menos real, más alegórico.

De un cofre mortuorio un coro de flautas, y en la puerta, junto a la escalera del jardín de los cielos, un grupo de almas sonrientes con sus cantos purifican los dolores y cicatrizan los miedos.

Una ceremonia, una mano de rezos, un tributo a los difuntos, un umbral inesperado y el sacrificio mismo de estar allí, en el dilema, junto a un ángel de cuatro alas, y esa muchacha desnuda que grita desgarrada.


Marco Antonio Valencia Calle. (Popayán, 1967)

Autor de las novelas Oscuro por Claritas (Trueque, 200) y el Profesor Espantapájaros (Editorial Semillas, 2008). Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 100 años, Temuco, Chile 2004.
Estudio Filología Hispánica en Madrid y español y Literatura en la universidad del Cauca. Actualmente se desempeña como Secretario Ejecutivo de la Comisión Bicentenario del Cauca y es miembro fundando de la Asociación Caucana de Escritores.
En noviembre del 2009. Elegido Presidente del Consejo Nacional de Literatura, y Consejero Nacional de Cultura.