DIEGO ALTERLEIB EN SU ESENCIA

"La caminata de los Zombis"

Diego Alterleib es ilustrador y diseñador gráfico. Nació en Buenos Aires en 1979. Estudió Diseño Gráfico en la Universidad de Buenos Aires. Desde 2005 es ilustrador del suplemento "Futuro" del diario Página|12. Desde 2005 a 2009 trabajó en el Planetario de Buenos Aires a cargo del departamento de Diseño. Colaboró como ilustrador en las editoriales Planeta y Capital Intelectual, y en las revistas Rolling Stone yHecho en Bs. As.

Actualmente se desepeña como Diseñador Gráfico e ilustrador en Leib|STUDIO. www.leibstudio.com.ar 

Diego Alterleib

diego Alterleib
Diseñador Gráfico / Ilustrador
www.leibstudio.com.ar

www.dailustracion.com.ar

LA PRIMERA de Marta Rivera Ferner (Ilustración Alberto Urcaray)

                                                                          

Primero fue el color rojo.

Nació de un lento atardecer del verano, en el preciso momento en que las flores callan sus murmullos y el cielo se torna indeciso.

Estuvo solo mucho tiempo, meciéndose en las palabras del fuego, durmiendo en las corolas de las  peonias silvestres, resbalando por los labios húmedos de una muchacha.

Luego, un día, cuando el campo enderezaba sus pastos después de una tormenta estival, apareció el azul… danzando sobre las aguas quebradizas de los arroyos y ríos, sumergiéndose en las pupilas asombradas de los niños  y poniéndole un techo infinito al mundo.

El azul habló con el rojo. Tenían mucho en común. Ambos odiaban el gris, los días de invierno, las rachas de viento frío, las esquirlas de hielo entre los dedos.

Amaban la libertad, ¡oh, sí! la libertad por sobre todo y los días soleados del verano, la humedad incierta de los bosques, el rumor del agua entre las peñas, los jardines ahítos de flores.

Una tarde, cuando conversaban en la punta de una rama tierna de abeto, vieron un resplandor que brotaba del suelo, semejante al oro… pero mucho menos solemne: era el amarillo, disgregado en miles de pequeños puntos que se extendían por el campo hasta perderse en el huidizo horizonte.

Los dos colores primeros lo invitaron a subir a su refugio para compartir la tarde que se iba.

El amarillo les contó que conocía a otros colores, pero que eran algo tímidos y se escondían adentro de un tintero anónimo.

La curiosidad se apoderó del rojo y del azul y quisieron conocerlos.

Así, llevados por el amarillo, conocedor del camino, partieron en busca del tintero escondido.

Al llegar, el amarillo golpeó en la oscuras paredes de vidrio, pero nadie contestó, sólo se oían leves, levísimos murmullos.

-         - No saldrán, tienen miedo - dijo.

-         - ¿Y si entráramos nosotros? – preguntó el rojo.

La propuesta fue aceptada y después de muchos esfuerzos quitaron el tapón, atisbaron en el interior… y allí estaban, acurrucados, temblando: el rosa, el malva, el aguamarina…

El azul, el rojo y el amarillo no dudaron ni un instante en deslizarse por el angosto gollete. Una vez adentro, se acercaron a ellos y les hablaron suavemente, para no atemorizarlos aún más.

Poco a poco, los indecisos colores se fueron tranquilizando y fueron invitados a salir de su cárcel, a volar en libertad.

-         ¿Cómo haremos? – preguntó el rosa – yo no sé volar.

-         - Unámonos – dijo el rojo – saldremos todos a la vez.

Y se aunaron en formas caprichosas, ondulantes e infinitas.

Cada uno puso su ingenio, cada uno buscó su lugar.

Nacieron, entonces, dos oscilantes alas y, luego, otras dos más pequeñas.

-      -  Necesitaremos un cuerpo – dijo el azul.

-      - Yo lo pondré – contestó, desde el rincón, una sombra.

-         Y la sombra fue el cuerpo y los colores sus alas y así, de aquel ignorado tintero nació al mundo, por vez primera, una bella, bellísima mariposa de nervioso vuelo.

PRESENTACIÓN OFICIAL DE "KRISHAN.EL HIJO DEL SOL"

"Krishan. El hijo del sol" - Ilustración de Marta Rivera Ferner

Domingo, 06 de noviembre · 18:00 - 20:00


Presentación de la obra literaria de Juan Pomponio KRISHAN EL HIJO DEL SOL © 
Se llevará a cabo en el Estudio de Danzas de Margarita Bali, Zabala 3040, entre Freire y 


Zapiola - Colegiales -

Danza y Coreografías: Karina Isabel Roldán


Intérpretes: Lucía Moreno - María Noel Tanghe - Cami Pérez y Karina Roldán, creadora y 


Directora de la Compañía.

Domingo 06 Noviembre 18 hs
Por favor confirmar asistencia a mi mail: kari.isabel@gmail.com

http://www.krishanelhijodelsol.com/

ALEJANDRO DELGADO RAMIREZ AUTENTICO

Alguna vez Marcell Duchamp trazó unos elegantes bigotes quebedianos sobre una réplica de la Gioconda. En Juegos Mentales la Mona Lisa lleva falda corta y tacones, para lucir sin brassiere una estampa de Munch en su playera; Munch aparece en un proyecto de Escher, La Misión Apolo pasea indiferente en el Mural de Orozco, las segadoras de Millet cosechan en el campo minado de las Plantas Nucleares, El David de Michelangello se broncea en el cuadro de Seurat , etcétera.

Alejandro elige esta vertiente jocosa de la Historia del Arte para decirnos que el Museo guarda  obras en proceso de folsilización. El arte no está allí. El Museo es Mausoleo, por obra de birlibirloque.

Dadá mostró lo que podíamos hacer con las colecciones de los Museos: recliclage. Es lo que hace este autor. No es su intención divertir sino provocar un nuevo reflejo sobre la característica más entrañable de la obra artística: es una cosa viva, un proceso de meditación, un ejercicio de crítica, una renovación continua del asombro, un pase mágico para intensificar la existencia… no un almacén de mercaderías.

La obra de Delgado no es fácil, pues sus correlatos pertenecen a otras parcelas de la creación, en las que hay que encontrar significados paralelos. Alejandro no ilustra el anecdotario de su vida ni el registro de sucesos cotidianos, trasmuta los signos. No es casual que él mismo cultive la poesía y la música.

En esta obra no hay concesiones de especie alguna, hay humor. Nuestra cultura mediática es convocada por Alejandro en el contexto del juego satírico, en el que hacemos de  voyeur, índice acusatorio y enfant terrible. En un primer acercamiento a estas “infografías” adivinamos la indefectible tentación por el arte digital, una vuelta de tuerca a la exuberante tradición de la estampa. La gráfica de medios, en la que interviene el lenguaje binario de manera sorprendente. Grafica de riesgos, incierta y experimental, que conduce nuestra doméstica visión hacia planetas imaginarios no visitados.

Potable en toda regla, la extensa obra de Alejandro Delgado sigue siendo la consecuencia de una actitud honesta y alegre ante la vulgarización de la práctica artística. Una difícil posición. Un mal ejemplo. Equivocado o no el creador mantiene la congruencia que pide la obra. Su diálogo es transparente. Se dice que la obra es la biografía del autor y esta es la mejor instantánea que podemos intentar en el caso de un artista incesante, que no se arredra ante las nuevas formas de la imagen. Estas series de gráfica digital son evidencia de esa templanza.

                                                                    

 Miguel Carmona. Morelia, Mich. 

KRISHAN. EL HIJO DEL SOL

Queridos amig@s de la Fragua, les comparto el prólogo escrito por Mariposa Roldán para el libro "Krishan. El Hijo del Sol" - Ilustración de portada: Marta Rivera Ferner

PRÓLOGO

Vivimos para aprender. Cada día vamos y venimos por diversas realidades. Es bello reconocernos en el otro y empezar a distinguir una luz amiga, una luz que tal vez se apagó con el tiempo y el adormecimiento colectivo arrasó nuestra memoria. Somos fecundos y en el andar captaremos la energía cíclica del Sol y de la Luna, para Ser sin máscaras y permanecer auténticos, puros, por naturaleza universal.

De esta manera sutil y conmovedora se acercó a mi vida Krishan. El hijo del Sol. La fantástica historia de un guerrero solar que trae consigo la marca del Fuego Antiguo y la sabiduría de los tiempos. Cuenta la leyenda que desde muy pequeño fue adiestrado por grandes maestros de Kumer, la capital de los atardeceres, para realizar sus traspasos dimensionales hacia diversas realidades. Más tarde y percibiendo el claro llamado de su voz interior, realiza su primer viaje hacia el Mundo Gris, encontrándose con una realidad alarmante. En el Camino surgirán diversos personajes, guerreros de universos paralelos que trabajan desde la conciencia luminosa para la transformación de ese mundo. Krishan. El hijo del Sol peregrina la vida con un mensaje de armonía y comprensión humana. Ha sido criado desde los ecos de una sabiduría ancestral y deambula a través de extraños planos existenciales, dirigiéndose hacia Zeka –la Comarca del Tiempo sin Límite- en una travesía nada utópica. En Krishan resplandece aquél fuego sagrado y compartirá su senda sembrando semillas de luz, para que muchos puedan alcanzar el conocimiento de sí mismos, hacia la revolución de una conciencia renovada y en paz, actuando con inteligencia y en estado de amor.

Estamos frente a una historia fantástica en el sentido literal, que atraviesa las agujas del tiempo. Krishan nació y creció para que sepamos de qué modo lucha un guerrero sin armas de fuego más que el amor impregnado en su corazón y el cultivo de las artes como medio de sanación física y espiritual. Se trata de un relato que exhibe pasión por la naturaleza, con un despliegue de recursos literarios que seducen y embellecen nuestra imaginación. Una trama intensa bajo una pluma ágil que sabe atrapar la atención que no se dispersa, y que todo el tiempo nos hace reflexionar con sus mensajes para discernir. Obra de ficción, obra de misticismo y enigmas. Enseñanza y sabiduría contemplativa que su autor filtra por las venas, utilizando un lenguaje metafórico en clave de poesía.

Juan Pomponio Castiglione posee una prosa de auténtica belleza espiritual y el libro sugiere desde el inicio un recorrido con los sentidos dispuestos a embeberse de su fragancia milenaria. Voz de un alma que sostiene el ritmo sincrónico de nuestra humanidad enlazada con el Universo. Su poesía transmite y propala una naturaleza que ayuda a cultivarnos, a entender que dentro nuestro habita un guerrero solar dispuesto a arriesgarse por lo que cree una justa misión para cumplir en la vida. Hombres y Mujeres somos un fragmento de Krishan. Buscadores de sueños que se materializan por la fuerza del amor y del coraje inquebrantable. Novela alquímica, genuina y cubierta de imágenes cinematográficas, de pueblos y ciudades que uno ve con los ojos cerrados y aspira con el corazón dispuesto a soñar.
“-El amor tiene que ser el mayor protagonista de la existencia, dejar que todo sea como dicta nuestro corazón, un fluir constante, sin atascarse en el pasado, ni pensar en lo que vendrá. Nada de eso existe, es tan sólo mente. Cuando uno anula el pensamiento, el tiempo se detiene y aparece la inmortalidad-”.

La voz de Krishan resuena y convoca a su lectura de principio a fin. Un aprendizaje constante para hallar la luz en el Camino que nos conduce hacia nuestra propia verdad.

© 2011 Karina Isabel "Mariposa" Roldán

kari.isabel@gmail.com

@Mariposaroldan (Twitter)

Coreógrafa, Maestra de danzas, Directora, Bailarina, Escritora

HOMENAJE AL MAESTRO URCARAY

LA MALDICIÓN

EL JINETE PERSA

UN POETA ESCONDIDO EN RANELAGH

Leonel Pirosanto es un muchacho de barrio, así como todos nosotros ¿Quién no lo es? Todos nacemos en algún lugar del mundo y después comenzamos el viaje de la vida. Nos conocemos desde muchos siglos. Una vez me comentó sobre sus escritos y recién hoy, se animó a enviarme algunos de sus poemas que dejo aquí en la Fragua Universal para todos los amig@s del mundo que visitan la página. Tenemos que animarnos a mostrar nuestras palabras, no tengamos miedo de nada. Lo más importante es realizarnos como seres humanos y escribir desde los cimientos del alma.

Un gran abrazo

Juan Pomponio

Así se nos presenta el poeta

Leonel Pirosanto nació en algún lugar de la Provincia de Buenos Aires. Pasó los cuarenta. Vivió bastante. Aun trata de vivir. Estudió en colegios privados sin avizorar que escribiendo podría obtener lánguidos y a veces potentes momentos de felicidad. Llegó a la lectura "profunda" quizás tardíamente, ventaja poco percibida todavía, ya que permite leer con un poquito más de sabiduría. Se nutrió de Faulkner, Vallejo, Whitman, Beatles, Intervalo, El Gráfico...etc. Dice no tolerar el realismo mágico ni los booms. Estuvo en Inglaterra y en Fuerte Apache. Tambien estudió comunicación social en la Universidad del Salvador. Dibujó desde siempre. Tomó clases con el maestro Hermenegildo Sábat y trabajó en publicidad, como diseñador gráfico e ilustrador. Viajó bastante, en la acepción más amplia del término. Seguirá escribiendo.

La poesía de Leonel

Algias

No tengo

a quien contarle

de mis hilachas

ni de mis algias.

Tanta pólvora mojada

y el azúcar, tan lejos en el tiempo

y el polvo todo encima

de la desidia

blanda y sensual

El fervor oscila

late

redobla

en el alma de zinc.

Un cuchillo que hiere

al fruto amarillo

llegando a su hueso,

esparciendo su sangre:

eso es el recuerdo

de mis desatinos.

Duelo

Y el zorzal

viene aún

a saludarte

pájaro-salmón

en la agonía de la noche;

no sabe que estás

sin cruz

cerca del mar

y que me faltas.

LA FANTASIA DE MARTA RIVERA FERNER

Marta Rivera Ferner, la fantasía ilustrada de una gran maestra que llega a la Fragua Universal para mostrarnos parte de su extensa obra. Es para nosotros una enorme satisfacción tenerla entre todos los amig@s que concurren a visitar de nuestras páginas.

Marta Rivera Ferner, además es escritora, pintora e ilustradora argentina, radicada en España desde 1986. Sus primeras publicaciones fueron para la revista Anteojito de García Ferré, Buenos Aires. En dicha revista publicó siete cuentos, algunos de ellos con ilustraciones y textos propios y, otros, en colaboración con Alberto Urcaray.
Ilustró Platero y yo para Cicerone Film de Buenos Aires y nueve cuentos didácticos para niños, para Canal 9 de Buenos Aires.

En USA publicó varios cuentos (texto e ilustraciones) para Sullivan Arts Associates, de Palo Alto, California, para educación bilingüe. También colaboró como ilustradora en varias revistas económicas, culturales y deportivas de la ciudad de Buenos Aires (Misiones 2000, Indexa, Capetina). Realizó, como artista plástica, un sinnúmero de exposiciones en Argentina, Holanda y España. Invitada especial en varias ocasiones de la O.E.A. (Organización de Estados Americanos). Integrante del grupo Convergencia (artistas plásticos), de Buenos Aires.
En España dirigigió la revista Integración del Círculo Argentino de La Coruña, años 1990, 1991, 1992.

Ilustraciones para los títulos:

¡Prohibido casar, papá! De Fina Casalderrey, Editorial Galaxia, Vigo, 1995.
A abella na orella da ovella, con texto de Xavier López Rodríguez. Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2007.
José Martí, colección Mundo Abierto, Everest, 2007.
Los Mayas, colección Mundo Abierto, Everest, 2007.
Los aztecas, colección Mundo Abierto, Everest México, 2008.
Cinco dedos, cinco cuentos, con texto de Janaina Souza, Ediciones Brosquil, colección Saltamontes, 2008.
Versos liantes, contantes y sonantes, con texto de Mar Pavón, Ediciones Brosquil, colección Mis versos, 2008.
Leyendas de América, con texto de Silvia Dubovoy, Everest, 2007,
Cuentos para antes de dormir, de América, con texto de Silvia Dubovoy, Everest, 2008.



Cuentos para antes de dormir, de todo el mundo, con texto de Silvia Dubovoy, Everest, 2008.
Entre Papoulas, con texto de María Canosa, Everest Galicia, 2009.
Hasta los gatos quieren zapatos, poemas de María José Rico, Brosquil, 2009
¡Érguete!, texto de Carmen Baz, Everest Galicia, 2009.
Atrapado na torre, texto de Ana María Fernández y Xoán Babarro, Everest Galicia, 2009.
El sueño de García Márquez, con texto de Magalí Urcaray, Brosquil, 2009
El sueño de Lorca, con texto de Magalí Urcaray, Brosquil, 2009.
Sueño de dos, con texto de Silvia Dubovoy, Everest México, 2009.
Las babuchas de Abú Cassem, con texto de Silvia Dubovoy, Everest México, 2010
Las siguientes publicaciones llevan ilustraciones sobre texto propio:
El vendedor de tormentas. Colección Demademora, Ediciones Kalandraka, 1999.
El sapo, la sapita y sus blancas tripitas, Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2002.
Tres gatos cantores, Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2003.
La bufanda de Doña Melosa, Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2004. Segunda edición, 2007.
La bruja del diente, Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2005.
Alitas de cristal Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2008.
Ruidos, sombras y miedos. Everest Galicia, colección Montaña Encantada, 2008.
El elefante que no era elefante, Ediciones Xerais, colección Merliño, 2001 (publicada, también, en portugués, editorial Deriva, Portugal, 2003).
Garoto busca una estrella, Ediciones Xerais, colección Merliño, 2002.
El león de siete colores, Ediciones Brosquil, colección Estrella Polar, 2003. Segunda edición, 2006.
El sueño de las máscaras, (en colaboración con Alberto Urcaray), Ediciones Brosquil, colección Estrella Polar, 2003.
Una perla para Yamila, Ediciones Brosquil, colección Estrella Polar, 2006.
El país del gris, Ediciones Brosquil, colección Estrella Polar, 2008.
Cristóbal Colón, un mar, dos orillas. Ediciones Brosquil, colección Estrella Polar, 2008.
El sueño de Botticelli, Ediciones Brosquil, colección El Sueño de…,2006.
El sueño de Sorolla, Ediciones Brosquil, colección El Sueño de…,2006.
El sueño de Picasso, Ediciones Brosquil, colección El Sueño de…, 2008
El sueño de Velázquez, Ediciones Brosquil, colección El Sueño de…, 2008.
El imperio de Los Incas, colección Mundo Abierto, Everest, 2008.
Tres iguais, Everest Galicia, 2009.
Os manteis roubados, Everest Galicia, 2009

Obras juveniles:

El perfil de la luna, (novela histórica juvenil sobre la conquista del imperio inca),
Editorial Everest, colección Punto de encuentro, 2004.
NOVELAS:
Las Siete Cumbres, novela de corte fantástico, Editorial Zenith-Minotauro (Planeta), 2006.

Premios y distinciones:

Su libro El león de siete colores, de editorial Brosquil, ha sido incluido en Los Tres Imprescindibles de la Biblioteca, del Banco del Libro de Venezuela, 2006.
Ganadora del I Premio Internacional Sant Jordi de Ilustración, Valencia, España,
2010

EL ESPÍA de Alberto Urcaray

Se ha dicho, se dice y probablemente se dirá, que en Dormivela hubo, hay y posiblemente habrá, un Espía.
Nunca nadie lo vio, ni nadie pudo imaginar nunca qué podría alguien espiar en Dormivela y, por supuesto, espiar para qué y para quién.
La gente de Dormivela sabe, o al menos intuye, que espiar sueños es tarea, sino imposible, por lo menos, harto difícil.
Por otro lado, si alguien cuenta un sueño... ¿Cuánto de él pertenece al sueño en sí, al subconsciente y cuánto se ve modificado por lo racional y consciente?
Alguien – quizá, un espía de sueños – detectó que Salvador Dalí, si bien fabulaba, también retocaba sueños y este acto de espionaje sirvió para alejarlo del grupo surrealista de André Breton y amigos.
Sabido es que los espías profesionales trabajan por dinero. ¿Quién, en su sano juicio, pagaría por escuchar sueños en cantidades masivas y a los cuales no sabría cuánta credibilidad otorgarles?
Sabido es, también, que la gente espía por un simple acto de vouyerismo que da un placer un tanto solitario y pecaminoso.
De todas formas, saberse espiado confiere a todos nosotros, al fin mortales y soberbios, un aumento considerable de nuestro ego, algo así como “si te espían, vales algo más de lo pensado”.
Si en Dormivela no hay un Espía, al menos alguien, y esto es seguro, lo imagina.

Una breve reseña de ALBERTO URCARAY

Estudia Bellas Artes e Historia del Arte en Buenos Aires.
Se desempeña en varias facetas en el medio gráfico: dibujante de humor, ilustrador, dibujante publicitario y diseñador.
Publica en diferentes medios (periódicos, revistas, libros, etc) de Argentina, España, USA y Brasil.
Su obra plástica ha sido expuesta en varios países y acumula premios y menciones.
En Argentina, USA y España tiene publicados varios cuentos para niños (texto e ilustraciones).
Intervino como invitado en salones internacionales de humor e ilustración.

MIGUEL CRISPIN SOTOMAYOR: POETA Y CUBANO

EN LA REDONDEZ DEL TIEMPO

En este andar del tiempo por el tiempo
las bocas gritan, enmudecen, gritan, enmudecen.
Mientras
la Tierra gira y gira y gira
alrededor del tiempo
y el hombre y la naturaleza vuelven
del final a sus inicios y viceversa.
¡Canta! Y el tiempo vuela.
¡Calla! Y se detendrá.
Pasa el tiempo o regresa, ya ni sé.
Sólo veo, siento y saludo su redondez.

AQUÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO

Cada frase es más fango a la garganta.
Cada paso alimenta con excreta alguna fosa.

Sépalo o no, quiéralo o no,
el sendero lo señala algún Mesías.

Cae un rayo, suena un trueno
y cualquier sitio se convierte en pesebre.

¡Dios! ¡Dioses!
¿De dónde salen tantos dioses voluntarios?
Aquí en la tierra como en el cielo.

Algunos mirlos creen
que su plumaje es blanco.

MIS AMIGOS POETAS

Mis amigos poetas
no están con los famosos en las antologías.

Mis amigos poetas odian la hipocresía,
le cantan a los duendes
y se mueren de pena por la muerte de un niño.

Mis amigos poetas apoyan las huelgas
y reciben balas
cuando disparan versos a la policía.

Mis amigos poetas están en las marchas
y cargan estandartes del Cristo de La Higuera.
Se oponen a las guerras y a las oligarquías.

Mis amigos poetas
jamás tendrán el Nobel.

EL MAESTRO DE PINAR DEL RIO

José Luis Lorenzo Díaz

José Luis trabajando en su taller con toda la pasión del arte

JOSÉ LUIS LORENZO DÍAZ

Nacido en 1976, Pinar del Río, Cuba.
Graduado en la Escuela Profesional de Artes Plásticas de Pinar del Río.
Es miembro de la Asociación Hermanos Saíz (AHS) y la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Además de emplazar esculturas monumentales, realizar murales, diseñar catálogos e ilustrar revistas y libros, ha integrado jurados en prestigiosos eventos nacionales, provinciales y municipales. Actualmente se desempeña como pintor, dibujante, grabador, escultor e instalacionista; es artista independiente y posee más de cientocincuenta exposiciones y proyectos colectivos en Cuba y el extranjero, veintitrés exposiciones personales, siete menciones y veintiocho premios entre los que sobresalen:

Primer premio en el Salón “Visualidad Tropical” Editorial Cauce, Pinar del Río, Cuba, 2008.
Premio de adquisición, en el I Salón de adquisición de la UNEAC. Pinar del Río, 2006.
Premio de adquisición en el “Salón del Tabaco”. San Luis, Pinar del Río, Cuba, 2005.
Premios CUBAneo de las Artes Plásticas otorgado por la Casa-Taller Pedro Pablo Oliva a la obra más sobresaliente del año en 2004, 2002 y 1998, respectivamente. Pinar del Río.
Premio en el “Salón 14 de Diciembre”, ediciones de 2004, 2001, 2000, 1998 y 1997.
Premio del Taller Experimental de la Gráfica en el “Décimo Salón Nacional de Premiados”. Centro de Desarrollo de las Artes Visuales. La Habana, Cuba, 2004.
Premio en el “Salón de Artes Plásticas 20 de Octubre”. Pinar del Río, 2003 y 1999.
Premio Colateral del Fondo Cubano de Bienes Culturales (FCBC) en el “Salón de Artes Plásticas 20 de Octubre”. Pinar del Río, 2001.
Premio en el “Salón Provincial de Alumnos, Graduados y Profesores” de la Academia de Artes Plásticas de Pinar del Río. Galería Tele-Pinar. Pinar del Río, 2001.
Premio Colateral del Consejo Provincial de las Artes Plásticas en el “V Salón Nacional Tiburcio Lorenzo”. UNEAC. Pinar del Río, 2001.
Mención en el “II Salón de Arte Erótico”. Galería La Acacia. La Habana, 2001.
Premio en escultura e instalación en el evento internacional “Visuarte”. Cienfuegos, Cuba, 2001.
Premio con Performance en el evento “Máscaras en Pasarela”. ACAA. Pinar del Río, 2001.
Premios otorgados por Escuela Profesional de Artes Plásticas (EPAP), UNEAC y la AHS en el “II Salón de Arte Joven”. Pinar del Río, 1998.
Premio de Creación otorgado por la AHS al mejor proyecto expositivo, Metáfora Insular, presentado en 1997.

Obras de este artista se encuentran en colecciones privadas y estatales en países como Alemania, Bélgica, Cuba, España, Estados Unidos, Italia, Nicaragua, Noruega, Portugal y Venezuela.


JOSÉ LUIS LORENZO DÍAZ. Como contactar a…
Dirección Particular: Km. 2 ½ Carretera a la Coloma, #722. Código Postal 20100. Pinar del Río, Cuba.
http://www.estudio-tallerlorenzo.pinarte.cult.cu
E-mail: jllorenzo@pinarte.cult.cu
Telf: (53) (048) 724526.

Otros sitios:
http://jose-luis-lorenzo.artelista.com
http://www.enlacosmopista.com.ar/arte.html
http://www.enlacosmopista.com.ar/lorenzoobras.html

UN POQUITO DE SOL

¡Qué frío hace hoy! Tengo que irme pronto antes que vengan a abrir los negocios de la galería. Qué seca tengo la boca… Entre el frío y el dolor de las rodillas, el hormigueo de las piernas, el dolor de la panza… me parece que tengo fiebre… Entre todo eso no dormí nada. Me tomaría un café con leche calentito y lo disfrutaría como nada, lo que pase después no me importa. Qué mal huelo, ya no podré acercarme a las bellas mujeres para oler sus perfumes, a metros ya las espanto. Yo era pintón, tenía lo mío, y sonreía, yo recuerdo que sonreía. También lloraba, que ahora ya no lloro. Tengo adormecidos los sentimientos. Se me humedecen los ojos sólo cuando veo a una familia completa y recuerdo que yo también tuve la mía, pero sino, ya nada me hace llorar. Uno se acostumbra al dolor del corazón y el del cuerpo pasa desapercibido. Pero sí, yo tuve una familia. También tuve amigos. Cuando invitaba a tragos y le sonreía a las mujeres en las barras. El otro día vi a uno de mis compinches y no me reconoció o se hizo el gil para evitarme. Más me dolió cuando vi a una noviecita del brazo de otro que sí me reconoció y me esquivó la mirada. Sí, es cierto, estoy todo sucio, descuidado, pero soy el mismo aunque los demás crean que no. Yo los sigo viendo a todos aunque me intenten confundir por un fantasma. Claro que ya no me preocupan demasiado, pero yo los veo, siempre los veo. Voy a caminar poco pero tengo miedo de desmayarme. Necesito un café, puedo recordar su aroma pero no su sabor. Si hoy consigo algunas monedas me voy a tomar un café, ya no tomaré cerveza o vino, que es más barato y me calienta mejor al alma. Pero a mi alma, como a mí, ya nos da todo igual. Me duele la vista… ¿Hace cuánto ya que estoy en la calle? En verano era más fácil, sí que era más fácil. El día era insoportable, casi igual que ahora, pero a la noche en el parque podía dormir si no me encontraba la policía. Y los grupos de jóvenes, bueno, más jóvenes que yo que con treinta y nueve no puedo considerarme muy viejo, ellos me ofrecían a veces el último trago de sus botellas. Ahí tumbado mirando las estrellas y con un poco de mareo soñaba que era libre de esta pesadilla, de este mundo. Esos días no me daban ganas de suicidarme, me daban ganas de imaginar que algún día podría recobrar mi vida, o tener una vida normal. No volvería a hacer los trabajos que hice que no me sirvieron de nada pero haría algo simple, y ya está, algo que me den de comer, o te juro que hubiera cambiado todo lo malo de este mundo. Algo para pagar una pensión y comer un plato caliente una vez al día, una duchita, ¡qué hermosa era la ducha!... ¿Por qué me duelen tantos los ojos? Allí hay muchos policías, mejor pego la vuelta. Pero yo quería ir a ese parque donde van las familias para recordar la mía, recordar que yo tuve una. Me gusta recordar cuando era chico y estaba entero. Había problemas pero la vida me guiñaba el ojo, los adultos eran generalmente buenos. ¿Serán distintos con los chicos que están en la calle que conmigo? Ojalá que sí. Ahora ven mis ojos perdidos y nadie me guiña el ojo, le avergüenzo a la sociedad. Pero si yo formé parte de ellos, si yo no elegí que me echaran del trabajo, que no tuviera ahorros y que no pudiera insertarme en menos de una semana, el tiempo que me llevó dejar la pensión donde estaba para comenzar a deambular. ¿Cuándo fue todo eso? Hace seis o siete meses, pero me parece que fue hace mucho más. Me duelen las rodillas… Algunos que están en la calle como yo se las rebuscan mejor, a mí no me sale, yo sólo tengo… no sé lo que tengo, si no recuerdo ni mi nombre, ni tampoco me importa. Yo me digo a mí mismo Loco, ¡qué pasa Loco! Y me siento acompañado. En esta ciudad no hay perros sino me iría con ellos. Ni en la iglesia me quieren, porque dicen que apesto. Yo no quiero recordar todo lo que he leído, ni tengo fuerzas para discutir con nadie. Cuando pienso mucho, como ahora, me dan ganas de ir a la casa de gobierno y decirles que vengo a matar al presidente, que sí, lo haría, tal vez, pero en realidad lo haría para que me disparen, provocar que me maten. Pero como no quiero suicidarme no lo hago. Tampoco quiero ir preso que allí tendría algo de comida y techo pero sería darle la razón a ellos, ¿qué quieren que haga? Si muero, muero en mi ley. Estoy muy cansado. Quiero verme en ese escaparate… Parezco muy grande, pero es que no me reconozco, no, para nada… Quiero un poquito de sol, que hace frío. Me tiraré en ese banco, es de madera, más cómodo, y esperaré al mediodía tostándome un poco para luego volver a deambular, que hoy quiero tomarme un café. Ahí viene una familia, qué limpito se ve el nene… Me escupió y los padres no le vieron, ni yo puedo decirle nada, pero ¿por qué me escupió? No soy nada, no valgo nada, pero si soy el mismo de siempre, claro que más apagado, herido, pero veo lo mismo que veía cuando sonreía en la barra a una dama, sí, ese era yo aunque me parece un recuerdo del cine. Me quedo en este banco, no doy más… Siento que me desvanezco, me parece que me voy a desmayar. No, Dios, no permitas que me desmaye, haz que me muera de una vez. Perdón, amén.

Madrid, 2010

Avgvstinvs Eliyahu

www.reinodealbanta.blogspot.com

EXTRAÑOS FRENTE AL ESPEJO

"Algo en tu alma preserva la raíz de un niño. Mirada de pueblo, respuestas tardías. No pudiste darte cuenta que nos amábamos con un amor de otras épocas cuando juntos recorrimos la paradoja de existir. Me sentías, te percibía. No era necesaria tu presencia real y contundente para concebir la idea del corazón temblando ante pocas palabras, un saludo, hola y adiós, como estás, yo muy bien y vos?…
Siempre nos acompañaba una misma melodía, hechizo improbable que saciaba la brevedad del encuentro. Tal vez el paisaje fuese un atisbo de picos nevados custodiando el susurro de aquellos jóvenes que fuimos desbordados de quimeras y pasión. Me cubrías con tus brazos mientras yo desaparecía al anochecer en una madreselva de besos y caricias interminables. Rozabas mis caderas con un pulso tímido pero que finalmente arrasaba las barreras del pudor y tus labios saboreaban mi piel extenuada en el delirio. Nunca supe si mis escritos recalarían en la orilla de tu cuerpo y si tu boca otra vez posaría sus pliegues en la mía. El sueño recurrente apareció como lluvia imparable y mis ojos destellaron poesías. Antiguas metáforas bañadas por el crepúsculo. Un trasgo husmeando mi habitación y tu perfume esparcido en el ambiente, como si la realidad te hubiese traído en el bagaje nítido de la conciencia. Una luna pretendía asomar. Un sol apagándose era testigo cómplice de la velada y nuestros espíritus danzando inertes bajo las sábanas.
Aquél extraño habitante había regresado para amarme entre el ocaso y la nueva luz del día. Pero cuando nos volvimos a cruzar no se dio cuenta que ya nos conocíamos. Tal vez el hoy aturdió las voces interiores y creyó se trataba de una nueva Mujer"

© 2010 Karina Mariposa Roldán

EL POETA DE TULUÁ

POEMAS

En mis bolsillos llevo un poema por si acaso,
Otro por si hace falta traigo en el morral de la memoria
Y uno más que me viene trabajando en el corazón
O la cabeza...eso depende!.
El asunto es vivo para ello
Es mi forma de ser y seguir siendo
Aunque le falten músculos y manos a la tierra
Yo insisto en esta siembra de palabras
(día tras día)
Como hormiga que lleva la hoja al panal
Con una prisa humana que me aterra,
Así sin pausa, sin por qué
Sin esperar a ver que pasa
mejor que ser hormiga o ser poeta.

ESTAMPA CAMPESINA

Las manos laboriosas
De una mujer morena
Levantan una hoguera
En el fogón de leña,
El humo de en el techo
de la choza
sonora en la tetera
hierve la leche,
un niño espera
sentado
en un escaño de madera.

(SONETO MEDIOEVAL Y MEDIONOVO DEL CABALLERO INEXISTENTE A LA SU FERMOSA DULCIFEA)

Aquesta doncella de blondos cabellos
Et longa estatura et postero belho
Mulier o saeta certera a mi peto
Aquesa doncella me truca los sesos.

Aina me doy en incruenta batalla
A la busca suya de Amor sorprendido
Et soy malferido en presa nonc sancta
Por artes de maga flecha de Cupido.

Si muero en la briega, como cato o pillo,
Enantes que el cielo concédame gratia
Morireme magro cuitado et dolido,

Morireme solo..., non sé describillo!
El yelmo abolido, sin cota de mallas;
Mas en la pupila su imagen conmigo.

Walter Mondragón

Tuluá, Valle del Cauca, Colombia, 1956. libros publicados: "Crónica de la Tierra Fácil" prosa, 1988. “Luna de Día”, poesía breve, 1992. "La Memoria del Agua", poemas, 2004. "El Valle en el Corazón", prosa, 2006. Rebambaramba, cien tankas y un hai kai (2009).Libros inéditos: "Mínimas Morales" , Apuntes para una axiología. prosas. "Los Visos en la Arena", poemas. "El Fuego del Olvido", poemas. "La Cusa y otros relatos, prosa.Comunicador Social egresado Universidad del Valle, Colombia, 1982. Esp. Enseñanza de la Literatura, Universidad del Quindío, 1994 actualmente dirije la revista Babel, papel de cultura y edita la revista "Cogancevalle", y colabora en revistas diversas.

IVÁN ROMERO DESDE CARACAS

"Cielo enrarecido"

"Cerezos en flor"

Iván Romero visita la Fragua con sus obras plásticas desde la bella Caracas (Venezuela).

Iván llegó a la tierra allá en San Félix en el año 1973 y trajo el mensaje de las telas coloridas con su arte.

Disfrutemos de su obra.

EL POETA EDMUNDO TORREJON JURADO

POETA Y ECRITOR BOLIVIANO PRESENTA OBRA EN EL SALON DEL LIBRO DE PARÍS Y RECIBE PREMIO INTERNACIONAL

El poeta y escritor boliviano Edmundo Torrejón Jurado, Ex -Presidente de la Sociedad de Escritores de Bolivia, Cónsul de Poetas del Mundo y miembro de varias Instituciones bolivianas e internacionales, como invitado especial, presentó su obra literaria “Historias sin Tiempo” con la traducción al Francés “Histoires Intemporelles” en el marco del Salón Internacional del Libro de París, versión 2011. El libro, que fue editado por la editorial Yvelinedition, traducido por el notable escritor Patrick Duque-Estrada, con la presentación y coordinación de la poeta Diva Pavesi, tuvo gran aceptación en el importante evento – el segundo en jerarquía en el mundo – Posteriormente, tal colección de cuentos, fue presentada en el importantísimo centro cultural “Atelier du France” y en la notable sede del arte “Maison de l’Amerique Latine”, ésta última con los auspicios de la Embajada de Bolivia en Francia. Subsiguientemente, “Histoires Intemporelles”, fue presentada en Lyon, en la ciudad de Bourg en Bresse, en “France Culture” - un salón del siglo XVI- y exibida en Ginebra-Suiza. Durante su permanencia en la república francesa, Torrejón Jurado, recibió el “GRAND PRIX SOLENZARA DE POESIA 2011”, presea que anualmente concede tal organización ligada la Universidad de la Sorbona. El acta oficial dice: “Le Jury a décide à la unanimité d’attribuer le GRAND PRIX SOLENZARA DE POESIE 2011 au remarquable poète et ècrivain bolivien pour l’ensemble de son oeuvre. Par la beauté de sa langue, par la profondeur de ses idées, par la forcé de son génie poétique, l’oeuvre d’Edmundo Torrejón Jurado contribue au rayonnement de la littérature mondiale”

Jacques-François FRANCHI PRÉSIDENT

Fait á Paris, ce jeudi 17 mars 2011

VIDEOPOEMA

Si primavera ya tu sangre mueve,
si son sus olas ya tus amapolas,
si suena el corazón en las corolas
y llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,

si ya el beso del sol fundió la nieve,
si de muertos adioses se abren holas,
si hablan siempre del mar las caracolas
y la yerba saluda el viento leve,

no apagues esa luz que te enamora,
no ciegues las ventanas de la vida,
no temas a la llama que te llama,

porque el único tiempo es el ahora,
porque el amor es la única salida,
porque aún arde la tarde mientras ama.


Poesía de Javier Aguirre Ortiz

Musicalización y voz: Cecile Baud.

EL MAESTRO EDGAR GUTIERREZ

El artista plástico Edgar Gutierrez nacido en Maracaibo (Venezuela) y actualmente radicado en Miami, nos trae su magia desde la profundidad del color y la maestría de su arte.

Un hombre que ha recorrido el mundo con sus obras. Premiado y reconocido por su labor nos deja su sello en la Fragua Universal.

¡Gracias Edgar!

Juan Pomponio

GALERIA ECO FUSIÓN DE WILDE

Rosa Berenice Contreras Calderón (Perú)

Shayapes (Óleo con espátula)

Libertad (Acrílico 1,20 x 0,90)

Miriam Videla (Argentina)

En la Galería ECOFUSION de Wilde se realiza la exposición de Argentina-Perú y Puerto Rico :MIRIAM VIDELA, ROSA BERENICE CONTRERAS CALDERÓN Y ANDRÉS TAVAREZ

Recordamos que las obras están a la venta a un precios muy accesibles fijados por los autores.EL HORARIO DE VISITA DE MARZO ES : LUNES-MARTES-JUEVES DE 19 HS A 21 HSLAS FLORES 246 WILDE BUENOS AIRES ARGENTINA

El link para visitar la Galería es: http://wwwecofusiongaleria.blogspot.com/

MÁS ALLÁ DEL VENTANAL de Marcelo di Marco

Medio incorporada entre las sábanas, la mujer alcanzaba a distinguir el fenómeno. Sí, sí, aquello no era una pesadilla: un gigantesco pájaro flotaba más allá del ventanal, apenas contrastando con el fondo de la noche. La mujer ahogó un grito, ni siquiera abrió la boca: una madrugada en que, por fin, la beba dormía dos horas seguidas sin llorar...
Pensó —quería pensar, mejor dicho— que acaso se trataba de una ilusión. ¿Sería por el vodka? ¿Estaría imaginándolo todo? En absoluto: realmente ese murciélago de marioneta navegaba en pesado vuelo hacia adelante, batía sus alas imponentes en el horizonte de oscuridad y ráfagas. Pero… ¿quién le creería cuando lo contase? ¡Si al menos no se hubiese dejado en la oficina la cámara digital!
Desvelada y con la garganta seca se levantó en silencio, los pies desnudos, sin preocuparse por el frío de los mosaicos. Y desde el balcón veía ahora alejarse al ave. Pico y espolones y garras y alas como de lona o cuero crudo, la bestia se perdía en las tinieblas, se difuminaba más y más hasta convertirse en un punto y desaparecer en la nada del cielo.
La mujer fue hasta el cajón del tocador, encendió un cigarrillo. Sentada frente al espejo, le dio rápidas pitadas antes de aplastarlo contra el cenicero.
Sobre la mesa de luz quedaba su vaso con el resto del Smirnoff. Lo bebió de un trago.
Entonces, a punto de volver a la calidez de la cama...
Corrió hacia el pasillo, y en el camino se estrelló un dedo del pie contra el marco de la puerta. El dolor fue centellas y estacas perforándole el pellejo de la uña quebrada. No le importó.
La cortina deshecha en jirones fue lo primero que vio al abrir la puerta del cuarto de su bebita. Después, el revoltijo de la cuna vacía.

UN POQUITO DE SOL

¡Qué frío hace hoy! Tengo que irme pronto antes que vengan a abrir los negocios de la galería. Qué seca tengo la boca… Entre el frío y el dolor de las rodillas, el hormigueo de las piernas, el dolor de la panza… me parece que tengo fiebre… Entre todo eso no dormí nada. Me tomaría un café con leche calentito y lo disfrutaría como nada, lo que pase después no me importa. Qué mal huelo, ya no podré acercarme a las bellas mujeres para oler sus perfumes, a metros ya las espanto. Yo era pintón, tenía lo mío, y sonreía, yo recuerdo que sonreía. También lloraba, que ahora ya no lloro. Tengo adormecidos los sentimientos. Se me humedecen los ojos sólo cuando veo a una familia completa y recuerdo que yo también tuve la mía, pero sino, ya nada me hace llorar. Uno se acostumbra al dolor del corazón y el del cuerpo pasa desapercibido. Pero sí, yo tuve una familia. También tuve amigos. Cuando invitaba a tragos y le sonreía a las mujeres en las barras. El otro día vi a uno de mis compinches y no me reconoció o se hizo el gil para evitarme. Más me dolió cuando vi a una noviecita del brazo de otro que sí me reconoció y me esquivó la mirada. Sí, es cierto, estoy todo sucio, descuidado, pero soy el mismo aunque los demás crean que no. Yo los sigo viendo a todos aunque me intenten confundir por un fantasma. Claro que ya no me preocupan demasiado, pero yo los veo, siempre los veo. Voy a caminar poco pero tengo miedo de desmayarme. Necesito un café, puedo recordar su aroma pero no su sabor. Si hoy consigo algunas monedas me voy a tomar un café, ya no tomaré cerveza o vino, que es más barato y me calienta mejor al alma. Pero a mi alma, como a mí, ya nos da todo igual. Me duele la vista… ¿Hace cuánto ya que estoy en la calle? En verano era más fácil, sí que era más fácil. El día era insoportable, casi igual que ahora, pero a la noche en el parque podía dormir si no me encontraba la policía. Y los grupos de jóvenes, bueno, más jóvenes que yo que con treinta y nueve no puedo considerarme muy viejo, ellos me ofrecían a veces el último trago de sus botellas. Ahí tumbado mirando las estrellas y con un poco de mareo soñaba que era libre de esta pesadilla, de este mundo. Esos días no me daban ganas de suicidarme, me daban ganas de imaginar que algún día podría recobrar mi vida, o tener una vida normal. No volvería a hacer los trabajos que hice que no me sirvieron de nada pero haría algo simple, y ya está, algo que me den de comer, o te juro que hubiera cambiado todo lo malo de este mundo. Algo para pagar una pensión y comer un plato caliente una vez al día, una duchita, ¡qué hermosa era la ducha!... ¿Por qué me duelen tantos los ojos? Allí hay muchos policías, mejor pego la vuelta. Pero yo quería ir a ese parque donde van las familias para recordar la mía, recordar que yo tuve una. Me gusta recordar cuando era chico y estaba entero. Había problemas pero la vida me guiñaba el ojo, los adultos eran generalmente buenos. ¿Serán distintos con los chicos que están en la calle que conmigo? Ojalá que sí. Ahora ven mis ojos perdidos y nadie me guiña el ojo, le avergüenzo a la sociedad. Pero si yo formé parte de ellos, si yo no elegí que me echaran del trabajo, que no tuviera ahorros y que no pudiera insertarme en menos de una semana, el tiempo que me llevó dejar la pensión donde estaba para comenzar a deambular. ¿Cuándo fue todo eso? Hace seis o siete meses, pero me parece que fue hace mucho más. Me duelen las rodillas… Algunos que están en la calle como yo se las rebuscan mejor, a mí no me sale, yo sólo tengo… no sé lo que tengo, si no recuerdo ni mi nombre, ni tampoco me importa. Yo me digo a mí mismo Loco, ¡qué pasa Loco! Y me siento acompañado. En esta ciudad no hay perros sino me iría con ellos. Ni en la iglesia me quieren, porque dicen que apesto. Yo no quiero recordar todo lo que he leído, ni tengo fuerzas para discutir con nadie. Cuando pienso mucho, como ahora, me dan ganas de ir a la casa de gobierno y decirle que vengo a matar al presidente, que sí, lo haría, tal vez, pero en realidad lo haría para que me disparen, provocar que me maten. Pero como no quiero suicidarme no lo hago. Tampoco quiero ir preso que allí tendría algo de comida y techo pero sería darle la razón a ellos, ¿qué quieren que haga? Si muero, muero en mi ley. Estoy muy cansado. Quiero verme en ese escaparate… Parezco muy grande, pero es que no me reconozco, no, para nada… Quiero un poquito de sol, que hace frío. Me tiraré en ese banco, es de madera, más cómodo, y esperaré al mediodía tostándome un poco para luego volver a deambular, que hoy quiero tomarme un café. Ahí viene una familia, qué limpito se ve el nene… Me escupió y los padres no le vieron, ni yo puedo decirle nada, pero ¿por qué me escupió? No soy nada, no valgo nada, pero si soy el mismo de siempre, claro que más apagado, herido, pero veo lo mismo que veía cuando sonreía en la barra a una dama, sí, ese era yo aunque me parece un recuerdo del cine. Me quedo en este banco, no doy más… Siento que me desvanezco, me parece que me voy a desmayar. No, Dios, no permitas que me desmaye, haz que me muera de una vez. Perdón, amén.

Madrid, 2010

Avgvstinvs Eliyahu (Príncipe de Albanta)

http://www.reinodealbanta.blogspot.com/

VIDA LIBERADA

Foto by Juan Pomponio


La simiente de los caminos brota despacio sobre las colinas, se oye la canción proveniente de los océanos donde cantan mujeres desnudas. Unas cuerdas de cristal resuenan sobre el cielo, salen las palabras porque su combustión inflama la sangre. La simiente de los caminos brota desde mi alma. Huye despacio una palabra. Viaja hacia el sitio de los viejos almendros donde en otras épocas monjes hechizados soltaban las sílabas necesarias para dictaminar el relato. La agonía de una metáfora apura el verso para que no muera el impulso. Mientras la noche duerme, sobre los edificios, algunas luces destellan furiosas porque no pueden salir. La indecisión del momento cuestiona el sentido de cada letra pulsada con la fuerza del silencio. Se agita el pecho junto al gemido de la piel. La agonía de una metáfora apura el verso porque sabe que en cualquier instante se disolverá para mezclarse con el viento y desaparecer tras los molinos imaginarios apostados en una pradera de flores blancas. El malestar crónico de la descompensación metafórica acontece siempre que se mezclan las palabras en mi corazón. Parecen restos de vidas arcaicas adheridas a la piel como un sello lacrado con una gota plateada. Una luna derretida cae sobre el papel. Cráteres del alma abren surcos profundos. Pueden verse las escalas rítmicas, pueden contemplarse las secuencias antiguas...
El malestar crónico viaja por la sangre fusionada de lamentos. Es parte del supuesto goce cuando emergen palabras para reestablecer el nuevo comienzo de las metáforas. La angustia de la poesía se transforma poderosa esparciendo semillas renovadas donde la tierra negra de luz espera la siembra de los hombres, mientras otros esperan el nacimiento de las espigas para segar el concierto de poemas trazados sobre la misma vida. Vida inventada desde la realidad. Vida sin lamentos. Vida liberada con relatos.
La angustia de la poesía sucede a veces cuando la indigestión proviene de aquellos témpanos transitando la orilla de la nada. Un pájaro de cemento escondido sobre un árbol de otros tiempos. En la Avenida Hipólito Yrigoyen los carros pasan veloces, las personas caminan ausentes, la ciudad no oye el canto. Mi corazón se detiene por un momento. Se para al costado del asfalto. La Mariposa oye su canción. Su belleza estremece la frialdad. El pájaro de cemento canta escondido, no quiere ser descubierto para que su canción no se transforme en piedra arrojada lejos, allí donde pasean los autómatas sin conciencia. El árbol brilla apartado del ruido. La vida tiembla...

Juan Pomponio ©

"1939" por Karina Mariposa Roldán

Foto gentileza de Artus Shade en las ruinas de Chillán - Chile

El pueblo había quedado en ruinas, solo se veían los restos sombríos de lo que fue un paraje animado por seres de carne mutada en polvo y arena. Historias inconclusas se derrumbaron con el sismo que acabó sueños de niños, hombres y mujeres, amores no vividos. La muerte cayó como un espanto de escombros sin distinguir la vida, saqueando incluso la soledad y los ancestros recitando un cúmulo de profecías. No hay huellas, no hay murmullos ni secretos declarados, sus bocas fueron silenciadas por la furia titánica. Desaparecieron pequeños mundos entre grises volátiles de una tierra conjugada por voces crepusculares, voces que fueron tonos luminosos en el pentagrama de la existencia y legaron estirpe sembrando cultura para el hoy. Bajo los despojos del viejo hotel, alguien dio con una pequeña carta apenas legible y sin firmas, fechas ni nombres, tal vez a la espera de un encuentro que jamás sucedió:

“…Pude advertir tu presencia aún en la distancia. El aroma de la lluvia traía la voz de los presagios susurrando el nombre del amor. Cada recuerdo se desvanecía en hilos de aguas silenciosas. El olvido embestía los pensamientos y devoraba las imágenes. Nunca supe si la realidad era un sueño o estaba volando al confín de tus manos…”

Karina Mariposa Roldán ©