DISFRUTEMOS UN CUENTO DE MARCELO DI MARCO

Bocetos para un interludio

—Mirá —dice la voz, un ahora cercano murmullo de mujer que a él, por un instante, le había llegado desde lo remoto.
Más que verlo, el hombre intuye que aquella zorra se vuelve hacia él.
¿Le está sonriendo?
Le está sonriendo, sí, y él admira el tajo rojo de esos labios.
Un recuerdo, una certeza inferida de episodios que le vienen como en fragmentos: lo han hecho una y otra vez, acaso entre nieblas.
Como un silencioso vaciarme gota a gota, pensó el hombre, o creyó pensar.
Querría abrir la boca, decir algo. ¿Sería así la impotencia del Alzheimer? ¿Un lento deambular mudo entre jirones de nada? Qué ocurrencia absurda. Sólo está seguro de una cosa: jamás podrá salir de la fiesta —la fiesta… o lo que fuera esa reunión a la que no sabe cómo y por quién se ha dejado llevar—. Jamás podrá salir, no: la muerte lo visitará esa misma noche sin que él logre intentar siquiera mover un dedo para impedirlo.
Y ahora el salón.
Sus recovecos, sus pasillos de hielo.
La música en cascada haciendo temblar sobre las pistas de baile los caireles espejados, la multitud en frenesí bajo el portentoso candelabro que cuelga del techo, la inmensa araña que todo lo domina desde las alturas.
Es extraño: el rebaño se sacude dócil frente a la orquesta, pero el hombre no oye ninguna nota musical. Por cierto, no oye sonido alguno.
No oye sonido alguno… salvo el rumor de la voz.
—Mirá —insiste la mujer, y a él lo fascina la uña aguzada, ese estilete de marfil señalando—. ¿Te acordás del acuario?
El acuario… ¡El acuario! Sí, el hombre lo distingue entre las inertes tinieblas del… ¿coma? ¿Es posible morir de pie?
El acuario, sí.
El acuario formidable, océano cautivo bordeando una de las pistas. Del acuario parten esplendores y ondulantes refulgencias verdosas.
Las luces estroboscópicas traman un arco iris que muere en la cara de la mujer. El hombre contempla las evoluciones de los peces, su hipnótico ir y venir de aves líquidas relumbrando en la negrura. Una gota de sudor frío le resbala por la sien, pero él ni siquiera puede levantar la mano para apartarla.
Aparece la música en toda su estridencia. El hombre sabe que flota, que pierde pie en la oscuridad, más y más. Sabe que ella se lo pedirá de nuevo, que ésa será una noche sin fin. Hasta el fin.
Los dos. Los dos ahora frente al acuario.
Monstruosa en su oblicua enormidad, una mantarraya se les aproxima planeando en el agua turbia. Mil quinientos kilos abriéndose camino entre la podredumbre, deslizándose con la precisión de una cuchilla. La bestia los observa desde sus inteligentes ojos, les revela el aguijón de su cola cargado de veneno. Después despliega los nueve metros de su envergadura en un romboide que se remonta hacia la nada.
—Quiere dejarnos solos, mi amor —le dice la mujer en un susurro—. Solos otra vez.
Y entonces las manos como suspiros se alzan de bruma, se estiran en tenazas de escorpión. Y la mujer sonríe. Y en la voracidad de la mirada hay una obscena sensualidad.
Arde sangre en sus labios, en sus colmillos de lobo.
Sintiendo el vacío bajo los pies, con toda la abyecta sumisión de que es capaz, el hombre le ofrece el cuello.

Para hallar más información sobre este autor, así como también parte de su obra, consultar www.elaleph.com y www.literatura.org (Literatura Argentina Contemporánea, página auspiciada por la University of Minnesota).

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