MARCEL SUEÑA POESÍA EN CAMERÚN

CANTOS PARA MUSAS


Serás mi musa, esta noche…
Y esta noche bordaré tu belleza
En la tela de mis sueños

Serás esta noche
el ojo de mis pensamientos
el filtro de mi palabra
el magnificente loto que brota
de esta espera de mi corazón

¿Qué veo? allí… ¿qué veo?
Desde ahora serás mi fantasma
robarás mis sueños
y atormentarás mis siestas

Serás presente esta noche
Cantarás
y mi vida bailará
en las páginas vacías de mis días
esta noche…

Eres mi poesía mía.
No es necesario barajar palabras
que morirán en el cementerio de una página.
No es necesario declamar frases
que el viento colgará del árbol del olvido.

Eres mi poesía mía,
la única que el olvido
no puede tirar a la basura del tiempo,
la única que el talento
y el genio no pueden imitar.

Juntos, cabalgamos las ilusiones.
Juntos, recorremos el día
y cuando viene la noche
te llevo conmigo
por las metáforas del sueño
porque eres mi poesía mía;
esta poesía que mi soplo
dicta a la vida a cada
latido de alas del instante;
esta poesía que cada uno de mis movimientos
escribe en las hojas de la eternidad
en letras de armonía y de fuego,
esta poesía que las musas del Amor
han notado en la partitura de mi corazón.
Eres mi poesía mía.

¿Qué significa
escribir un poema?
No puedo saberlo.
Lo que he aprendido a hacer
es dejar retumbar mi corazón
en la piel tendida del tambor del día
para que el cielo y la tierra
oigan este canto abundante
que no sé escribir
con tinta y papel
porque eres mi poesía mía.

Y
Ando con el ombligo de mi meta
No tengo lugar de nacimiento
La tumba nunca se volverá mi morada
Nací donde vivo
Y vivo con los colores del instante

Y
El instante es mi patria
La alegría es el himno que yo canto
Y mi sonrisa es la bandera
Que ondea en el techo de mi humanidad

Y
Los cascabeles de la humanidad
Están poniendo a mis tobillos
Y cada palabra que piso
Forma parte de mi carne

Y
Yo este olor a carne asada
Que cuchichea entre las páginas
Y vuela sin visa
Por encima de las diferencias
Y escribe en cada brizna de hierba
Este cariño que mi madurez saborea.


MARCEL KEMADJOU NJANKE

Además de escribir desde sus 26 años, es mercero y coordinador del festival internacional de Poesía 3V. Vive en Dúala y ha publicado poemarios: Cris de l'âme (Gritos del Alma, 1997), Poto-poto blues (Barro Blues, 2003), Incantations (Encantamientos, 2006); cuentos: Le mendiant bleu (El mendigo azul, 2000), La chambre de Crayonne (El cuarto de Crayonne, 2005), Dieu n'a pas besoin de ce mensonge (Dios no necesita esta mentira, 2009). Sus textos aparecen también en Semanales y revistas como Hiototi, Prometeo, Jehat, Le Quotidien de Douala, La voix de l'Afrique(Unesco). Escribe en francés, Inglés, Español y Medumba (una lengua local) y ha leido sus poemas en varios encuentros como el Festival de poesía de Medellin, el Festival mundial de poesía de Caracas, Tertulia del Libro en Benin

BELLA DE POESÍA

BELLA CLARA VENTURA




CIELOS EN LLAMAS

Aborrezco los cielos en llamas,
inflamados de morteros, bombas
o como se llamen.
Prefiero firmamentos en colores
como la gente
cuya piel se pinta
y se rasga
al crear diversas razas.
Condeno la muerte de civiles
por ser tan injusta como
el hecho de hijos sin apellidos.
Una reingeniería del corazón
nos merecemos
con sangre azul
en las venas del alma.
Ante un quijotismo alcanzado
clamo por volver nuestra mirada
hacia horizontes
que convoquen a la cordura
donde se impongan límpidas voces
en remolinos.
Sombras en los ríos de la vida
en abandono.
Y desde otra orilla
componerle coros a la paz.


P A Z

Letras sueltas en panal
sin asidero en bocas
a la deriva.
Ausentes de miel- osos sentimientos.
Sin embargo se empeñan en fundirse
para hacerle frente al alma
desde su profundidad más luminosa
cuando a riesgo de indiferencias
proponen juntarse
al entregarle sentido a la sílaba.
Tan corta como estrecha,
tan sonora como perdida
en los campos de batalla
donde sangre y más sangre muerta
la respuesta es
al grito de independencia.
A flote sale con cabeza en alto.
Su nuevo estatus
de hembra herida reclama
entre humanos escombros,
frente a las armas de guerreros,
anfitriones de balas y hieles en la piel.
Ella, la paz con porte de mujer
y el artículo femenino que la antecede
buscan en su más misterioso lugar
el estremecimiento de su cuerpo.
Paz con eco…
Paz, paz, paz.
Devuelve en sus alas
la figura de paloma,
mensajera de los atareados vientos.
Huéspedes sin carroña.
Fuertes y agudos se hacen
cuando se impone la Paz.
¿Cómo se llama?
Paz, con temblor propio.
Palabra resonante en brillos
cuando el violento une las letras
en labios y palmas.

MINI CURRICULUM BELLA CLARA VENTURA

Colombo mexicana, poeta, novelista además de directora y productora de cine. Presentadora de radio de dos programas, tiene en su haber 7 novelas publicadas por la Editorial Oveja Negra, editor que manejó durante más de 20 años la obra de Gabriel García Marquez. Una novela: Contigo Aprendí, edición de Lord Byron Editores, y 10 poemarios publicados, y dos nuevos por editar. Invitada a varios encuentros internacionales en Francia, España, México, Suecia, India, USA, todos los países de Suramérica etc… con ponencias magistrales y antologada en varios idiomas en diversas antologías por el mundo. Premiada en diversos concursos, y embajadora de la paz (organismo con sede en Ginebra e IFlac de Israel) y de la literatura de múltiples organismos internacionales. Temas que la apasionan y le permiten hacer camino al andar. Escogida como una de las 50 mujeres más importantes de la Cultura en Colombia por la Universidad Santo Tomás de Bogotá en el 2008.

UN AMIGO ESCRIBE EN POPAYÁN

Marco Antonio Valencia Calle




Los mensajes empeñados

De veneno están llenos los caminos de la realidad y sus limitaciones. Allí van de la mano y vestidos de niños los instintos ciegos, las canciones con letras de odio y mal escuchadas, los pensamientos que no se pueden pagar, las razones adúlteras, los mensajes empeñados, los afectos tirados al fuego, las palabras ajadas, las ironías robadas, las danzas de la impunidad, el alma quebrada por las mudanzas de un destino inútil.

Hay veneno circulando en las venas y costumbres de mucha gente por ahí. En individuos y mujeres con título de alcurnia y rostros pintados de naturaleza vulgar, en personas que gritan hazañas de papel, en gente con biografías encadenada a la tragedia, en ilusos que no se abochornan cuando sueñan con el dolor de los demás, en engreídos con miradas inútiles a los jardines de la envidia, en parientes lejanos que viven con el amor empeñado y la mano estirada, en los que tienen por vicio la desesperación por encontrar días mejores en un número de la suerte.


En los mausoleos de la esperanza

En cada lápida hay una historia que palpita por viajar. Metáforas sobre la esencia de un ser valiente ante al artificio. Masacre de la inocencia ante la belleza de un río teñido de huérfanos. Hombres que navegan con doble moral en los pantanos de su dignidad. Mujeres que vuelan en busca de una crisis que las salve del tedio y sus incertidumbres. Niños que adornan la virtud sin juegos ni el ritual de sus sonrisas. Hipótesis que explican el descuartizamiento de la tierra frente a la inmortalidad y los elogios de un paraíso sin dolores ni pesares.

Hay lápidas con flores y otras destinadas al olvido de los muertos tristes en invierno. Sepulcros que seducen por la belleza de sus coros o la fragilidad de sus palabras. Piedras cruzadas por el silencio, la ausencia y las tinieblas. Losas con revelaciones ligadas al canto de las sirenas y a la magia de las almas en pena. Hay tumbas en ruinas que dan cuenta de la muerte de la muerte. Hay rocas que cubren cuerpos y permiten que brote la belleza de una rosa púrpura y sin espinas, en mausoleos que son el testimonio vivo de la esperanza.


El gusano que seré

Me llega de lejos un presentimiento que me quema sin purificarme. Una invitación a pasar la noche bajo un árbol de fresno y una fogata con troncos de granada. Me hará compañía el perro guardián de la mansión de los muertos. Y el gusano que seré, ya se niega a renacer de su podredumbre y a levantarse para un vuelo espiritual.

Del fuego afloran recuerdos, remordimientos, desapegos, un museo de experiencias y un bodegón de girasoles para simbolizar mi fidelidad a los días azules y mi pasión por la escritura.

Las preguntas y las crisis me llevan a despojarme de mis ropas, al expolio de mis virtudes, a la exhumación misma de la fe, que se sospecha me ilumina. Las dudas frente a la muerte son los estigmas que me azotan.


Un tributo a los difuntos

Antes de partir al mundo de los sueños he visto un faisán guiándome al gozo de las estrellas. He visto mi espíritu coronado de laurel; y de la médula de mis huesos incinerados ha nacido otro poema, menos real, más alegórico.

De un cofre mortuorio un coro de flautas, y en la puerta, junto a la escalera del jardín de los cielos, un grupo de almas sonrientes con sus cantos purifican los dolores y cicatrizan los miedos.

Una ceremonia, una mano de rezos, un tributo a los difuntos, un umbral inesperado y el sacrificio mismo de estar allí, en el dilema, junto a un ángel de cuatro alas, y esa muchacha desnuda que grita desgarrada.


Marco Antonio Valencia Calle. (Popayán, 1967)

Autor de las novelas Oscuro por Claritas (Trueque, 200) y el Profesor Espantapájaros (Editorial Semillas, 2008). Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 100 años, Temuco, Chile 2004.
Estudio Filología Hispánica en Madrid y español y Literatura en la universidad del Cauca. Actualmente se desempeña como Secretario Ejecutivo de la Comisión Bicentenario del Cauca y es miembro fundando de la Asociación Caucana de Escritores.
En noviembre del 2009. Elegido Presidente del Consejo Nacional de Literatura, y Consejero Nacional de Cultura.

CRÓNICAS DE UN VIAJE POR URUGUAY.

El escritor y amigo chileno Iván Aarón, nos acerca una crónica de su reciente viaje por las tierras uruguayas. Iremos publicando sus palabras para que ustedes puedan viajar con él hacia esos parajes de la vida.

Un abrazo de luz

Juan Pomponio

EN PAYSANDÚ.

El 28 de octubre de este año 2009, como a las cuatro de la tarde llegamos con Elsa a Paysandú, ubicado sobre la ribera este del Río Uruguay. Y comenzamos a sentir de nuevo esa hospitalidad uruguaya: trámite de policía internacional y aduanero rapidísimos. A los pocos minutos llega a buscarnos Graciela Cami. Abrazos y besos. Wilson Caetano, su esposo, nos aguarda en la camioneta bajo unos árboles. Más abrazos. Hace calor… Bastante calor. Nos llevan al centro de la heroica ciudad, que data de los comienzos de la colonización española. Una vez en el hotel, tras un breve descanso y una grata ducha salimos a la recepción y preguntamos si podríamos tomar el té: nos miran con cierta curiosidad pues allí no toman té a las cinco como nosotros. Entonces salimos a la calle. Pasamos frente a una casa donde hay una placa de mármol que luce el escudo de Paysandú, que fue aprobado el 25 de Julio de 1928 siendo su creador don Salvador Puig y Sarvet. El escudo consta de dos cuarteles superiores y uno inferior. El superior izquierdo tiene un ancla, el derecho muestra una espiga de trigo y el inferior tiene dibujada la meseta de Artigas. En el borde izquierdo se lee la palabra Trabajo; en el borde superior, la palabra Paz; y en el derecho, la palabra Progreso. El escudo contiene encima un sol y una orla de laureles. Bajo el blasón las letras IMP. Al costado del Escudo hay una placa metálica que reza:

HOSPITAL DE SANGRE
FUNCIONÓ DURANTE LA
DEFENSA DE PAYSANDÚ
1864 – 1865



Esa heroica defensa se realizó bajo el mando del General Leandro Gómez, cuando las tropas a su mando enfrentaron a los soldados comandados por el General Venancio Flores y sus aliados brasileros. Por eso la ciudad es llamada “La Heroica”, título que tiene su origen en los versos del payador argentino Gabino Ezeiza que dicen:

"Heroico Paysandú, yo te saludo
hermano de la patria en que nací
tus versos y tus glorias esplendentes
se cantan en mi tierra como aquí.
Los bardos que tenemos en el Plata,
que están en el Olimpo en su canción,
dedican a este pueblo de valientes
su más grande y sublime inspiración,
dedican a este pueblo de valientes
su más grande y sublime inspiración."

Preguntando y preguntando, Wilson ubica un lugar donde nos atiendan. Allí un joven mozo nos dice que sí nos puede preparar nuestro té. Y recordamos con Elsa los versos de Gerardo Molina:
¡Tan dulce y fácil! Fue así:
— ¿Quieres té? — me preguntó.
— ¡Quiero té! — le respondí.

Unos minutos después ya está servido nuestro té. Ya estamos en tierra uruguaya. Estamos en tierra de amigos.

"VACÍO" DE JULIÁN CHAPPA

Foto: Juan Pomponio "Hacia la Nada"

Disfrutemos del texto que Julián Chappa nos hace llegar cada quince días para navegar en la Fragua.

VACÍO

Es eso. Exceso. De vitalidad, encerrada entre estas paredes irregulares que soy, por eso no existe la libertad, por nuestras propias paredes de piel y huesos, por no querer transponer por miedo a las otras pieles, por ignorancia evolutiva. Trabajo en una empresa nueva, propia, que da pérdidas por ahora. Pero hay previsiones de que eso se revierta en poco tiempo. Sé que lo de perder es relativo, ya que dicen que es una inversión a largo plazo, y ese tipo de operaciones nunca recuperan lo invertido de un día para otro. Estoy trabajando en esto muchas horas, me estoy poniendo la empresa sobre los hombros hambrientos, como nunca, como si fuese mía. Porque es mía, porque es mí, porque soy yo.
Pongo bloque sobre bloque, construyo con palabras, entonces cada bloque es diferente, de tamaño, de contenido, de color, de textura, de largo y de ancho. A veces los bloques se bloquean, a veces hay agujeros involuntarios, bloques huecos, bloques que amenazan desmoronar toda la estructura, pedazos que no parecen calzar de ningún modo, piezas que parecen ser de otro edificio de palabras, de otro idioma, de otro dialecto, de otra jerga arquitectónica dentro de esta Torre de Babel.
He llegado a tirar bloques por inservibles, incluso mi fanatismo por la construcción surgió una noche de hace muchos años en los suburbios, cerca de una de las fábricas de palabras más recordada de Buenos Aires. Caminaba mudo, sin palabras. Desde lo alto, me cayó en la cabeza uno de esos bloques, uno grueso, pesado... Me rajó la cabeza, me hizo sangrar, me desmayó para despertarme, me desmayó para hacerme salir de la realidad lineal. Desde aquella noche accidentada camino acompañado, camino con mi cabeza rajada que nunca más cicatrizó, camino con pérdida de conocimientos que se deslizan por la herida invisible que me quedó entre mi cuero cabelludo, entre mis hemisferios cerebrales. Cada mañana recuerdo el accidente, cada vez que me peino y me hacen sufrir mis rebeldes mechones.
Hace poco, cansado de sufrir por eso, decidí pelarme la cabeza, acabar con esa tortura cotidiana, pero sin querer produje otra peor: pelarme produjo un efecto devastador, pocas horas después me costaba pronunciar mi nombre y describir lo que me rodeaba, la mañana siguiente me limitaba a mirar. Tomé un lápiz e intenté garabatear lo que ya no podía pronunciar, para desencarcelar esas palabras que necesitaban salir y no encontraban la forma. Pero fue inútil, mi cerebro enviaba la orden pero la mano había perdido la facultad de traducir en movimientos lo que pensaba. Era insoportable, me postré en una cama, acumulaba deseos, ideas, insultos, frases que no podía ni decir ni escribir, no podía expresarme, no podía ser yo, no podía ser humano.
Pocos días después ya comenzaron a formarse nebulosas en mi mente, estaba obligado a recordar cada vez más cosas que no podía expulsar de mí, pero no tenía la capacidad para mantener en mi conciencia tanta información, pero olvidarla significaba perderla, perderla para siempre. Perder la memoria era encontrar el olvido, pero olvidar no era no querer recordar, sino que yo quería recordar pero no podía, olvidaba pero ya no incorporaba recuerdos nuevos más jóvenes, sólo perdía gradualmente el pasado albergado en mi mente. Tardé pocas semanas en quedarme con dos o tres ideas primarias, a las que me aferraba con desesperación, pero era consciente de que se desintegraban muy lentamente, me supe débil, me supe condenado a perder mi última idea. A cada momento intentaba explicarme una idea y a cada momento me resultaba más fatigoso lograrlo.
Me obsesionaba pensar que quedaría con la mente en blanco, algo inimaginable, algo horrible, me había transformado en una extraña máquina de mantener vivo al menos un recuerdo en ese presente cada vez más acotado. Finalmente sucedió lo peor, me aferré a ella pero se fue de repente, sólo recuerdo el instante posterior, en el que levanté la vista al cielo a través de la ventana de mi habitación, pero ya no pude entender qué era lo que veía, ni si era celeste, ni el sol, ni la noche. Había fallecido el significado de todo, creo que mi cuerpo aún obedeció algún movimiento final. Había ingresado en el vacío.


JULIÁN CHAPPA

JOAQUIN ALEJANDRO DELGADO RAMIREZ

Hemos Fraguado al artista hermano de México. Recomiendo su obra. Hablar de su Ridiculum Vitae (como él mismo dice) sería muy extenso por la cantidad de menciones que ha recibido. Alejandro Delgado Ramirez, es un artista que tiene un toque diferente. Es mucho mejor para mi, exponer sus trabajos que ponerme a describirlos.

Disfruten de su maravillosa obra. La Fragua se llena de su magia.

JOAQUIN ALEJANDRO DELGADO RAMIREZ
(Morelia, Michoacán. México. Julio 16, 1951)



Ha realizado estudios de Artes Plásticas, Artes Visuales, Teatro, Diseño y otras disciplinas en su ciudad natal y en el extranjero, y ha sido docente en diversas instituciones educativas. Como promotor cultural fue Jefe de Artes Plásticas de la Dirección de Promoción Cultural del Gobierno de Michoacán, Director del Museo de Arte Contemporáneo de Morelia y Director de la estación de Radio de la Universidad Michoacana.

Expuesto en diversos museos y galerías dentro y fuera del país, teniendo 68 exposiciones individuales y 87 muestras colectivas de dibujo, pintura, collage, fotografía, diseño, en lugares como Museo de Arte Moderno de México D.F.; Palacio de la Amistad de los Pueblos de Moscú, Rusia; Kodak Photo Gallery de New York, N.Y.; X Bienal de Arte (Sección Latinoamericana) de París, Francia; Universidad de San Juan, Puerto Rico entre otras. Miembro fundador de organizaciones tales como el Salón de la Plástica Michoacana, el Grupo Alter Arte Visual.

BERNINI EN DUCHAMP



BOTTICELI STREET




BOURBOULON EN SIQUEIROS

"DECIRES" SIGUE CRECIENDO

Decires en San Luis (Argentina) Feria de las Revistas de la Calle,organizada por Luis Vilches de la revista cultural "El viento y la sopapa literaria" de San Luis, evento que se desarrolló en Mendoza y actualmente en San Juan,donde Decires ha sido enviada por intermedio de otra revista amiga de Tanti, localidad de Punilla (Córdoba), "Haciendo Caminos" de Nicolas Salcito, y tambien fue llevada a la Marathónica de Mar de Ajó a pedido de los organizadores Horacio Gómez Presidente de la Fundación de Poetas de Mar del Plata René Villar, y la gentileza de Víctor Marcelo Clementi ,autores amigos y colaboradores de Decires. Como también estuvo en Gualeguiaychú, Goya, Victoria llevada por la amiga y autora colaboradora Marta Pimentel.

Nuestro lema es unidad y solidaridad y lectura para todos.

lejos de la fama ,moda o éxito.

Victoria Servidio

Muchas gracias
Agradezco difusión.